lunes, 18 de julio de 2011

Ruina

Sin las volutas dulces del olvido,
Aún más esclavo de mis prisas,
De mis penas, de ausencias, risas.
A la luz de la necesidad, nacido.

Y vivo como un eremita maldito,
Escondido en cueva de aristas,
Cortado por el cristal como artista,
No sé, ni podré, ni escucho, ni vivo.

Solo, acá arriba, medito y peno,
Y para nadie vale mi pobre palabra,
Porque es nadie quien medita y habla.

Porque sin alcantarillas no hay dinero.
Y encuentro que mi odio a estas hadas,
Me lo devuelven multiplicado por nada.

Dejándome más solo, más triste, cero.
Ni uno, ni dos, mi destino… es certero.

¿Trapecistas o terroristas?

Arena, tacto, sonrisas de trapecista,
El sol bien alto en el largo horizonte,
Pregona que no es hora de discursos,
Palabras cortadas en la vera del cable.
Amistad furtiva y desencantos pasados,
Redes de mimbre para el dulce abismo,
Pájaros de pega rondando tu vuelo.
De un trapecio a otro con salto y pirueta,
Perdida la cabeza en el orden muscular,
Te agarras fuerte, y muy profesional,
Pero tu vuelo es vano¿ donde agarras?
Son garras tus manos de papel y silicato,
Hay un cristal profundo entre tus ojos,
Una luz que no apaga nunca su fulgor.
Ni la muerte ni el olvido pueden con ella.
Espera que tu de red mimbre seco y duro
Rompa en tu cálida y desestimada caída.
En el fondo junto al polvo seco
Bajo la carpa azul descolorido,
Veo a los payasos bailando y cayendo,
Y a ti, con la cabeza en el polvo,
Riendo a lo loco la eterna función.
Augusto dijo en su lecho de muerte:
“ Mi papel desempeñe como debía”.
El sólo era un emperador de Roma,
Vosotros sois libres, pero si lo sois,
Seréis terroristas, jajajajajajaja

domingo, 17 de julio de 2011

Triste galería de ilusiones y esperanzas

Triste galería de imágenes sin revelar,
Sonrisas perdidas en un trozo de película
Usada, barata, absurda, inconsciente.
Humo blanco en un solitario balcón.
Han elegido la mirada perdida.
Encontramos entre todos soluciones incorrectas.
Luchamos por estar donde no debemos,
Donde habrá ahogados en el futuro.
Somos tan egoístas, tan viles, tan tontos,
Que yo estoy asustado de mi mismo.
¿Podría, por la soledad o el desencanto,
Caer yo tan bajo como el que desea
Y hace de su deseo, a toda costa, objetivo?
¿No es simple, no es torpe, inadecuado?
Yo cuando pierdo busco un buen motivo
para agarrar la que en verdad es mi vida,
Para olvidar ilusiones y esperanzas,
Que tan poderosos nos hacen, parece,
Y solo nos convierten en peleles.

viernes, 15 de julio de 2011

Luna de Julio

Solitaria luna de julio,
Juguetes pobres del destino,
Almendras místicas que no existen,
Colores, que inquietos, se diluyen.
Payasos de circo con grandes cadenas,
Grandes efigies pintadas a luz de tea,
Cegueras inmensas para las masas.
Entelequia en los individuos
De pobre avidez y de ninguna constancia.
Ahorra luz en tu hucha,
Camina descalzo la carretera,
Desnúdate ante el mundo y las gentes.
Ten conciencia, demente,
Que es demencia tu creencia,
Y demencia son tus pasos.
Ciegos pasos hacia puertas ciegas.
Ventanas tapadas con tules
De mampostería.
Tienes ojos para mirar los míos,
Tienes fuerzas para mil ciclones,
Y eres, solo,
Una solitaria luna de julio,
Cuando otros cantan, como yo,
Tu bailas solo en la pista de tu vida.
Tienes poco, tienes menos,
Pero la ilusión te confunde.
Y vendrá la muerte, no la física,
Para todos.
Y mientras mas muerte,
Mas renacerán tus párpados,
Más lejos irá tu vista,
Más verdades contemplará tu alma.
Y veras lo pequeño que eras,
Que inocente horizonte contemplaban
Tus ojos bisoños,
Que dura es la vida,
Y que ilusión te engañaba.
Y cuánto podías engañarte a ti mismo

miércoles, 13 de julio de 2011

Seco de flechas

Epidemia de necesidades.
Silencio.
Puro silencio.
No tiene condiciones.
Calor.
Calor, y sudor frío.
Las coronas se clavan en las cabezas,
Sobretodo las de espinas.
Epidemia de sol,
De sol metálico y frío.
Versos en todas las alas,
Y no hay cielo que volar.
Y no hay palabras en mis labios.
Las perdí tras tu sombra,
En el encantador refugio de tu figura.
Y ya no tengo cielo,
Para pintar aves.
Me dejaste seco de amor,
Seco de flechas,
Confundido y perdido.
Enfermo.
Infectado.
Epidémico.
Y voy otorgando ese aire,
Y se come mis poemas.
Y tu te pierdes de lleno
Como una pequeña galaxia.
Una que duele en el universo.
Que ilumina.

Pero luz que no toco,
Dolor que no tengo.
Calor, necesidad, silencio.
Poemas mudos,
Estrellas muertas.
Seco,
Seco de flechas.

domingo, 10 de julio de 2011

Tatuado

Un cielo rizado de negra tormenta,
Flores de muerte volando en el cielo,
Rayos surcados del potente dedo
Del Divino y su iracunda cólera.

Ruge en el cielo, rojo y azufre,
El sentido pésame de mi alma,
De ojos claros, y fiera llama,
De oscuro pozo, y fuente clara.
Domador de vientos y lastres.

Ruge el guardián de tesoros,
Ruge la conciencia del tiempo,
El calor y el color de los otros,
La sombra que cierne en cierto.

Son ocho las flores de muerte,
Labrada la garra de jaguar del gato
Y si no me equivoco, ni soy opaco,
Un futuro, un presente y un pasado,
Que pasa, que reclama, y es ente.