La guerrillera del amor rojo

Cuarenta y pico soles en una primavera,
y voz que ausculto los mejores libros.
El puño que tomó pulso y fuerza a los niños,
Para, aunque no oiga nadie, ser vereda.

Rojos libres ante una industriada veleta,
Púrpuras y azules, sus movimientos de tilo,
Firme como peña frente a un mar de hilos,
Guerrera sin nombre, apellidos, ni geta( ).

Agua para el sediento, palabras al mudo,
Candidez al frío, color, al gris metálico( ).
Magia de creer poder cambiar este mundo.

Y queriendo poder puedes hacer tus nudos,
Con cintas, en árboles, al viento errático.
Ojalá nos enseñes, éso, del grito desnudo.

Privilegiados. A Tito

Privilegiados los que se alzan y gritan.
Y lo hacen, sin más, con la voz a medias.
Privilegiados los que le quitaron las medias
Al viento a lomos de un caballo de guitas.

Privilegiados que cantaron al cielo sin miras,
Y encontraron en sus zapatos la comedia.
Que negaron, -a base de confiar-, a la tragedia,
Y ahora comen chorizos, sardinas y migas.

¿Cuántos pasos nos separaron, y nos unen?
¿Cuál es la calidad real de sentirse solo?
¿Cuándo las voces se convierten al lupanar?

Privilegiado es, al que los grandes acunen,
Él de voz tórrida y silencio de lobos:
El viento, el negro, el frío, -pero se puede amar.

Mares

Me he dado cuenta que hay rocas en alta mar,
Cantos de delfines que engañan a los marineros,
Islotes productos del espejismo de la desesperación,
Con acanaladuras moldeadas por la erosión.

Rocas a las que agarrarte, contra las que chocar,
Ni en la más profunda soledad tienes ojos certeros.
Está la alta mar para con su vaivén llevarse los sueños,
(Y tropezarlos), y a merced de imaginación, ponerte a sangrar.

Náufragos hay por todas partes, los mares están llenos,
De yagas, penas solitarias, confusiones que te hacen indigno.

Ahí, sobre el agua, náufrago, y meditando islas y tiburones.
Ya no vale poeta antiguo, ya no somos ríos, somos mares.
Ya no contamos las virtudes ni las risas ni la amistad,
Ya no hay adelfas en sombra, ni higueras, ni tablas de lavar.

Somos salinos, unívocos, infinitos, ricos y sin lealtad.

A mi Zíngara, con todo el amor del mundo

El lamento esquivo del violín
Cantaba en la estrellada sin márgenes.
Entre los trapos y los cascabeles,
Soñaban tus pies, ecos del infinito.

Bailando en la cercanía del fuego,
Brillaron tus ojos con embrujo de gata,
Y entre los faroles y los cantaros,
De aceitunas y vino maduro,
Se olía tu perfume de jazmín y campo.

A personas pequeñas gustaron palacios,
La alma grande del violín
Vive en caja menuda y de madera.

Sonando, esquivó el agua y la arena,
El manantial de sus pies.

Y su pelo, hecho para calentar nubes,
Confundió el sol a la noche.
-Y ese calor indiscreto de lo descalzo-,
Seguía al violín y al croar de los sapos.
Pupila láctea.

Carboncilla para las costuras vitales,
Y temblor de la música en sus caderas,
Que no sabe seguir el espasmo.
Pintada con tantos colores, su caravana,
Como el arco iris de la edad de la madera.

Qué gran música, que sueño de libertad
Y holgazanería. De errante, y camino al andar.
La Zíngara se consuela con su tímpano,
Y yo sigo mirando el fuego,
¿Quién baila entre estos árboles??

Si no fueras tu y yo,
Si lo fuera,
Seguiría el violín,
Hasta el infinito de tus caminos.
Y confundidas la sombras,
Ella me besó.

Gracia y pausa tiene esta gitana,
Para bailarle al compás de violín y vida¡¡¡¡
¿Cómo se es sabido dentro del dolor?,
Ella canta a la noche, y hasta a la mañana.

Un post

Si te enseño el universo en menos de un verso qué, si con tu aliento hago pajaritas de papel, si pinto olas en tu pelo..., si con un tacto suave se me pone dura como a un diablo, ¿sabes domar??? Para domar hay que estar bien puesto, hay que ser duro y hasta cruel, pero, sobretodo, estar ahí y amar ese proceso, la conversión de la bestia en virtud. ¿Puedes acreditarteee?????¿¿Me responderas siempre, como un caballo cartujano??? El domado es el domador que inspira y hace toda su vida para observar tu respuesta, para sentir ese instinto y ese control, esa belleza infalible y perversa. ¿¿Me quieres??? Yo quiero respuestas y tiempo. ¿Con quién hablas, Sergio?????

Coplilla del gato y la flecha

En el cadáver perpetuo
De un desconocido autor de estrellas,
Vi el tiempo perdido
En el corazón de los hombres.

He olido la pólvora y temido al átomo,
Los soles de un cielo único
Se unían y concentraban
En una amalgama de aluminio.

En este circulo de estrellas
Se disgrega el más pesado,
Y se pierde el equilibrio nebuloso
Que en el constante pasar de lo que veo,
Me lleva a tender la ropa del revés.