CosasBonitas

Embebido

2012-02-07T17:16:00.000+01:00

El suave paladar de un cariñena púrpura.
La esquiva voluta inquieta que se escapa
De unos labios de carmín rojo NAPALM.
El fuego ardiente de tu mirada etrusca,

La sonrisa tenue y la contorsión brusca;
Todo dice que de tu costado emanan
Flores que nadie regó, que descansaban,
Por la desidia, masas y tiempo, mustias.

Toda esa información en un escorzo,
En unas gotas de vino, en un voluptuoso
Tiento de humo y atmosfera y viento.

Cada caldo deja un remanso y un poso,
Cada tiempo una calada entre tus poros.
Cruel destino y affaire, que es un sueño.

La fuerza de los perdidos

2012-02-07T10:57:00.003+01:00

Tus fuerzas no las activan esperanzas,
Lo hacen indicios, movimientos, vectores.
El movimiento ante tus ojos, viejos motores,
De lo que te influye y al final te atrapa.

Tu corazón no está vacío, ni se te escapa,
Si no dejas que acierte y viva de errores.
Aprende de aquellos impulsos peores,
que tienes necesidad de gritar, y son llama.

Cómo ahorrarían mis venas dulce sangre
Si te levantarás y vivieras vivo fuego.
Para lo bueno, la fiereza de la crítica.

Para lo malo, buenas ideas y sabores acres.
No dejes pasar consciente este juego,
No lo dudes, por un momento, te implica.

De Alejandría a Venecia hay un cabello

2012-02-06T12:23:00.004+01:00

Son tus versos, y no los míos,
Son tus pasos, y no los míos,
Son tus labios, y no los míos.

Echado en la hierba fresca
Sentí tu pie delicado arrullando,
Y el mantra cálido de tu cadera
Contoneándose con fragilidad

Son tus arterias, yo sólo pongo la sangre.
Son tus pulsos, yo sólo pongo el corazón.
Son tus visiones, yo sólo quiero poner color.

En el estrecho paso de las candelarias,
Como una góndola, tu pelo negro
Borro cualquier resto de marea,
Ese manto guardó las luces para siempre.

Son tus contrastes y no los míos.
Es tu piel, yo sólo quiero ser alfombra.
Refugio seguro de las reinas del Egipto.
Y a pesar de lo que paso con San Marcos

No dejaré que nadie te robe.

No son tus sombras, son mis luces.
No son inquietudes, son mis besos.
Voy persiguiéndote sobre las aguas,
Y tus leves huellas en la mar nocturna
las borra mi recuerdo con deseos
de llevarte a casa.

Dicen que el santo que llevaron
A la elevada y lujosa Venecia,
No era Marcos sino Alejandro.
Un griego, medio persa y divino.

Quizás cuando paseaste esas calles,
El antiguo rey de reyes te bendijo,
para que yo te vea como te veo.

"Corriente"

2012-02-05T13:19:00.002+01:00

Al nacer en esta apartada y última orilla,
Pensé en musas grandes como montañas,
En vidas remotas, candidas y extrañas
Como el Estrecho cuando se aproxima;

Cuando se va, y vuelve, y siempre prima
El vaivén de ser el mismo con distinta agua.
Eso, en la absoluta realidad, es la constancia,
Y el cambio cíclico de sus contornos, su dicha.

Así cambiamos y somos en nuestra carrera,
Entre montañas, colinas, valles o llanuras.
Para ver el proceso necesitas tiempos y eras.

Eras, y fuiste, y serás con aguas diferentes,
Lo mejor de todo son esas gotas, fuertes, y puras,
Que consiguieron recordarte que eras corriente.

Gnosis para niños

2012-02-04T10:40:00.002+01:00

Enorme sincronía de extraños parámetros,
Aupada a un caos de márgenes ficticios.
Cimentada la gnosis de cuando era un niño
Y veía del universo un juguete al cuadrado.

Luego, sueles ver más -como un triste alado
Que deambula por esa esfera de armiño-,
Que no es ni una mota de polvo dañino,
En todo ese orden magnético, cálido y helado.

Necesario. Y las máscaras no cambian tu rostro
Cuando corres está carrera de obstáculos
invasivos, orbitales, audaces y concéntricos.

Las imágenes, que tienes, no se deben a otro.
Pero en este divertido compás de lo sutil y raro,
Piensa y ve, que no juegas, y eres un juego.

No te acomplejes. Es muy sencillo vivir
Y creer que dominas la rotación de la Tierra.

La dulzura de la gran Isis

2012-02-02T16:13:00.003+01:00

Nunca reconocí tantos dulces estrógenos,
No hubo feminidad más curvada y redonda.
La dulce calidez y los aromas que ahondan
Como si tomara un puñado de alucinógenos.

Enredado en tus suaves piernas, encógenos;
Estamos dispuestos a caer frente a tu rosa.
Pensamos tus aprietos, y pinchamos la sonda,
Que admira tus intimidades y tus agrios posos.

La albura de tu piel tenía que esconder negro,
Las sombras de tu pelo enredan las luces
Que, en mi dormitorio, se escribieron con celo.

Y en lo más profundo del interior de mis pupilas,
Veo calor, dolor, primor, candor, conciencia.
En tu rostro, y entre tus piernas, no sólo belleza,

Se veía el carácter de la mejor mujer esencial.

Frío muerto

2012-01-24T13:36:00.002+01:00

Cuando peinaste con tus dedos
Los cabellos negros de algún otro,
Y le diste caricias cerca del orto
Del destino de viejos y secos celos.

Nada que decirte, no tengo pelos
En la lengua, ni reproche sonoro,
Ni vestiré de harapos mi tesoro
Para velarte como a un frío muerto.

Eres una sombra en esta esfera,
Una mota que no podrá salir de aquí,
Un reflejo que perseguirá tu vida.

No habrá paz para la que no espera
Tener virtud cuando no es para sí.
Ni tu virtud ni tu felicidad eran mías.

No tienes idea de lo que pierdes.

Náufrago

2012-01-24T00:21:00.003+01:00

¿Dónde estás, advenediza y cautelosa?
Tus cabellos me los robo el cruel viento,
Tus ojos me los robo el brillo del fuego,
Te marchitaste como una codiciada rosa.

En el parterre de mi jardín, tus cosas
Florecieron, como no floreció el verbo,
Ni junto nunca fuerzas en mi cruel cielo
Como para hacer azul mi vida achacosa.

Nubes, borrascas y chubascos azotan,
Las costas de esta isla desierta y agreste,
Y yo sigo cultivando para, de vez en cuando,

Cada estación, cada largo y quebrado letargo,
Ver tu rosa florecida, pintando de celeste
Esta tierra negra donde tus semillas brotan.

A mi Madre, por el día de su cumpleaños

2012-01-23T00:08:00.000+01:00

Hay vientres llenos de luciérnagas,
Descritos por la proporción áurea,
Manchados por el dolor del habla,
Inscritos en los registros del silencio.

Con los brazos llenos de designios,
Escribe en mayúsculas, virtud del alma,
Su cadencia y su constancia derraman
Las lágrimas de vivir con el tiempo.

Tanto consuelo, en cariños sencillos,
Y de voluntad férrea con los suyos.
Sí, hay vientres llenos de luciérnagas,

Y cantos de sirenas que sienten niños.
Que sienten en vientres como el tuyo,
Y crean mentes tan vivas y traviesas.

En la noche

2012-01-22T00:24:00.001+01:00

Las estrellas en él siguen luciendo
En esta extraña y metódica debacle,
Con el ritmo de sílabas constantes,
Con la cadencia eterna de su eco.

Cambiamos de posición por el cielo,
Y él nos recuerda con cada instante
Que lucimos, y somos los garantes,
Para patinar, y entrever, tras el negro.

No regalan gratos espejos tras la noche,
No hay gestos que engañen la oscuridad,
Nada viaja para nosotros como sus luces.

Cerca del infinito, cerca del derroche,
Dentro del camino, fuera de veleidad
Ninguna, el ser humano también luce.

Haciendo la espera

2012-01-20T22:52:00.002+01:00

Me gusta esperarte sin descanso.
Miento porque quiero y sé quererte.
En los segundos que no puedo verte,
Se me derrite igual que a Garcilaso.

Siento temblores, cuitas, espasmos,
Que esculpen grises aguafuertes,
En los que se pintan figuras inertes,
de mi corazón, como payasos.

No es gracioso ser elegante y vasto,
Tener propias riquezas, ni verdades,
Ni siquiera dulces y aplicadas manos,

No sirven de nada las intelectualidades,
Y huye el lustre de las más pensadas rimas.
Todo sucumbe, si tu no paras, y me miras.

Nuevo poema

2012-01-19T21:30:00.003+01:00

Puedo pintar el cielo con tu rostro,
Porque lo hago de continuo,
Puedo contar los cantos del viento
En los susurros que se te escapan,
Puedo mirar entre las barras
Y ver que tu eres mi enorme cárcel.
En el paseo de camino
Al almuerzo de mis deseos,
Encontré una rosa sin color,
Embebida entre copas de ron,
Perdida por el rastro de su parque,
Entendida en lo que hay que entender,
Bella como una mañana perecedera en satén.

No pierdas tu tiempo
Cuando hueles como el cielo
Un día lluvioso del mes de abril.
Tu color pálido sería una bella perla
En mi traje negro de largo.

No sufras por el color,
Soy pintor de sueños,
Y he pintado el mundo monocromo,
Para que resalten tus dueños,
La virtud implicita de tus formas.
En cachitos de hierro y cromo,
Se me clavan, como tu olor

Infinito, eres tu y soy yo

2012-01-19T01:48:00.001+01:00

Mañanas en las que puedes ver
Que te puedo dar sin contar tactos,
Precisos son los cortísimos pasos,
Del que anda por donde entrevés.

No sólo puedo regalar besos ni sed,
Puedo brindar con los mejores vasos
Porque entiendas que ser cromántico
Es algo más que dar color, luz y tez.

Mi energía te acompaña, soy certero.
Mis sentidos persiguen verte bien
Y te hacen reina de mi paz y mi reino.

Te acunan como a una niña en un templo,
Donde se para, muta y congela el estrés.
Donde vives la totalidad de mi tiempo.

Inexistencia

2012-01-14T22:38:00.004+01:00

Dos gotas de la misma agua difieren
Tanto y en tantas torpes ocasiones…
Dos espejos que se agrietan y rompen
Según el aire casquivano que los hiere.

Como los copos cristalinos de la nieve,
Miles de estructuras, que corresponden
A una misma cosa, mutan en acepciones,
Que se distinguen, viven y se sostienen.

Lo peor de los copos de nieve y símiles
Es su precaria suma de perdurabilidad,
Lo rápido que agua y glaciar lo llevan

Para el siempre inexistir de esa belleza,
Para su repetición y su inaccesibilidad,
Para ganar la forma de los inverosímiles.

Suma

2012-01-12T23:03:00.001+01:00

Tu no tienes que estar fina,
Suma conmutativa del acierto.
Más digo, y nunca te miento,
Que eres bella hasta dividida.

Cuando miras y multiplicas
Las constantes de mi cerebro.
Cuando miras y ves abierto
El corazón que me explica.

Eres la resta de mi contorno,
La matemática de mi actuar,
El contenido de mis cuentas.

Eres menos en mi dormitorio,
Y la necesidad de mi pobre azar.
Por qué no dejas que te sienta.

-1

2012-01-11T01:26:00.001+01:00

Te fuiste como una luz difusa,
Sin un tacto claro de mi alma,
Sin un tacto fino de mi habla,
Sin un beso límpido de la musa,

Regalaste a otros mis excusas.
Besaste como si fuera un mantra
Bocas multitudinarias con las alas
Del que cree que nunca reusa.

Tu lo mereces todo, yo no menos.
Un número imaginario más aquí,
Una parte ínfima de mis sueños.

Yo no soy uno menos, ni uno más,
Tan racional como estar sin ti,
Tan vivo como no sentirás jamás.

Triste deambular

2012-01-10T01:42:00.003+01:00

Miradas indemnes de deseo
Que pintan en las vacías urnas
Del seco destino de la vil turba
Las canciones tristes de Teseo.

Doncellas, laberintos, tebeos,
Desolados héroes de la nocturna,
De la perra escondida y taciturna,
Negra noche de los filisteos.

Todo tiempo tiene una esencia,
Predicha, prescrita, honoraria.
Mentira negligente de generación.

Todo tiene más o menos cadencia
De detrito expulsado a la horaria,
A la corrida vía galáctica del cojón.

Sueños.

2012-01-08T19:22:00.009+01:00

No hay medicina para el silencio,
No puedes decir nada a la nada.
¿No te puede iluminar alguna hada,
Cuando todo permanece quieto?.

Cuando todo es mudo y perfecto.
Cuando solo mutan las trazas
Imborrables de la dual y salada
Danza virtual de espacio y tiempo.

Cuando te callas, cuando vuelo;
Cuando todo se reduce a ahí,
Y todo está más allá del cielo.

Entonces miro en torno mío,
Y sé que estás cerca de aquí,
Duermes plácida en mi ombligo.

Ausencia

2012-01-05T09:20:00.003+01:00

Y sigues haciéndote fuerte, con tiempo
Infinitesimal para tus propias cosas,
Con perchas, labios, ruedas, rosas,
Que han averiado mi pensamiento.

Con la salida de este sol de enero,
Sigues haciéndote, al corazón, sorda,
A mis palabras y a las señoras diosas
De la empatía, de la razón y del verbo.

Asustada como una gacela del león,
Cada día más irritada y más bella,
Eres reina de un imperio y sin saber.

Tu imperio comienza con tu piel.
Y se acerca a la mía; viene y se estrella;
Para volver como una ola a tu infinito,
y cerrar el circulo vicioso de la ausencia

Reflexión crítica de mañana

2011-11-23T11:39:00.001+01:00

Cuando me siento en una mañana soleada como ésta, en mi silla del ordenador, calentado por el rubicundo, y solo, y llega esa extraña sensación de placer y de confianza. Aquí sé todo lo que me espera…. Y me espera, ahí, tras la puerta, la calle. Y un terror cobarde, e inmune a la diligencia, se apodera de mis miembros ante la alternativa segura de observar estúpidos, ignorantes, comediantes,
apocados, seguros de una sombra, mentirosos compulsivos, arrolladoras señoritas de la banalidad, engreídos que creen saber algo, codiciosos que creen tener algo….en fin que no sé si es cobardía o instinto de supervivencia o exceso de espíritu crítico o que por fin vivimos en el mejor de los mundos posibles, como dice ahora Punset, pero está poblado por los seres más torpes y confusos….y será por la inmensidad de sus conocimientos, o será porque ha dejado de valorarlos, o será porque ya no saben qué valorar?????? Y ahora me voy a la calle…a ver si cambio algo

¿Concesiones?

2011-11-15T19:44:00.001+01:00

Perdonad que me entrometa
En el saco incabal de vuestras
Tramadas sensaciones de veracidad.

Un día un sentimiento habló
Y escuchamos atentos.
Caían rayos, estremecían las luces,
Y el cielo poblado
No era ningún impedimento.
Cambiamos impresiones nostálgicas
De un querer ser
Que éramos en ese momento.
Impreciso y torpe espacio
Irretuvible en mis manos de ciego.

Sigo pensando en lo incabal
Da atracar el corazón
Con excusas de pena y llanto
Con lo bella que es la vida.
Con lo bello que es amar.
Con lo simple que somos
Cuando llega ese supuesto.
Y pensareis es bipolar, éste,
Que tanto presume de llagar y penar.
Que en verdad pena a veces.

Qué sería de mi sin ti, sombra tatuada
En el constante renacimiento de mi ser,
Expresión pristina de mi sonrisa.
Caigo en la cuenta de lo perdido
Que soy en unas pestañas de azahar.
En clásicas perlas y marfil.
En estremecedores copos de nieve
Que calientan los asientos.

Te perdono tus lamentos,
Porque perdonaría cualquier cosa tuya,
Porque soy un intruso en tu corazón,
Y vengo a acabar para siempre
Con tus dudas y tristes despertares.
Con tus incertidumbres,
Y con cualquier complejo,
Con tus incógnitas.
Aplacar tus males.

Llana, lejana, en movimiento,
Sé pintarte con cualquier lápiz
Que saque de mi alma.
Y lo que más me apetece
Es esgrimirte un beso,
En ese rostro que pinto el cielo,
Para que yo pudiera ver.
Y pintar, y escribir, y…
…todo lo demás.

Nuevo poema

2011-11-04T19:40:00.001+01:00

Tuve una larga sonrisa indecisa
Que preludiaba vacaciones de ti.
Que me atrapaba cálida por aquí.
Por la cara más o menos imprecisa

Del devenir de putas y poetisas
Que se escaparon del foco del allí.
Rostros perdidos de rotos maniquís,
Estrellas engullidas a toda prisa.

Agujeros negros masivos, sin ojos,
Sin boca, ni lengua, que gesticular,
Tragando solo el irrefrenable pasar

De mentiras y trasiegos cortos,
De la “exquisita” masa de la masa,
Del imperdonable rubor del orto.

Me duele el culo de cagar tasas,
Tasas abusivas de perjudicial costo.

Vete a la mierda

2011-11-04T00:28:00.002+01:00

Cuatro hermosos meses pasaron
al cariz inconstante de tu cariño,
Vimos y tocábamos como niños,
Jugábamos y escandalizábamos.

Tus risas eran mías, y entre ambos,
Derrotábamos mareas y guiños.
No encontrabas abrigos de armiño
Porque querías y cosías mis brazos

Para pintarte abrigos y sábanas;
Porque contabas enormes ganas
De verme y disfrutarme cada día

Y yo no era menos cuando podía,
Memoria hacía, y musicaba tus gestos,
Ellos te vieron, y me llevaron a esto.

Carrera de estatuas

2011-10-24T00:31:00.001+02:00

En un estricto dedal de estaño
Vi derretido mi torpe propósito,
Brillante como unos bellos ojos,
Caliente como estelas de astro,
Manaba escoria de río y rastro,
Pequeñas burbujas de engorro,
Limitadas vil virtudes de potro,
Engaños al mismo desencanto.
Ya corre fresco por su molde,
Ya se decanta la sutil forma,
Ya se vislumbra entre sombras,
Humildad y cadencias nobles.
Escondida entre barro y horma,
Enseñando a ser lenta y pobre.
Escondida entre barro y horma,
Aprendiendo a ser veraz y sólida.

Mar y monte

2011-10-14T23:35:00.001+02:00

Un día ví en tus ojos una playa,
Un mar tempestuoso y terso,
Un temblor sacrílego de verso,
Un aroma dulce de papaya.
Encontré en tus cejas montañas
Que me llamaban desde lejos,
Y hacían de mi oído, besos;
Nubes y cielos me colmaban.
Luego desapareciste, callada,
Y, sin rencores, mis antorchas,
Iluminaron suaves otra playa,
pero cada una de las conchas,
Llevaba prendada tu belleza,
No hay paz si no hay destreza
Que salte tapia y garrocha.

Nueva, difícil y cana

2011-10-10T19:22:00.001+02:00

Renaciendo al papel en blanco
Con el impulso de una conciencia,
Nueva, difícil, cana, con cadencia
De blues de frontera y estanco;
Humo que susurra en un banco
Un mendigo de ojos con ciencia,
Desde una pipa de larga presencia,
Embaucado por su eterno calco;
No le quedan monedas con tino,
Ni caras con que engañar pasados,
Pero tiene llaves para tus puertas
Y para todo tipo de finos candados;
Encontrará sin duda una rendija
Por la que mostrarte el desencanto.
Motivo es vivir ausente y lastrado,
Motivo es vivir rodeado, y solo.

Fuga de cerebros

2011-10-04T03:02:00.002+02:00

Deconstruyendo la psique aupado por los fármacos del sueño. Del soñar con derechos, con justicias, con faltas de indolencia, con voluntades férreas, con imágenes que se correspondan con alguna realidad. No quedan comas en mi saco porque se pudrió y se fueron por el retrete. Cuántas veces no querer vivir y maldecir la suerte. Cuántos motivos extintos y cuántos vivitos y coleando.
Cuando te metieron en la mierda siempre queda un rastro de ese olor en las mucosas, perpetuo, cadencioso, recalcitrante. Y quizás ni el odio valga de nada, ni la ira, quizás para mantenernos esa mijita de voluntad. Cuando se rompe el alma se rompe como un espejo. Y miras los fragmentos, que tardaste tanto tiempo en unir, y dan una imagen coartada y aberrante.
Nada como volver a colocarlos, entramar el puzzle, empeñarte en sacar una buena foto, cambiar la cara para ver la misma imagen...cada vez más cerca del origen....cada vez más pendiente del precipicio... cada vez más solo.
Una alta montaña de escombros me cobija, me da calor la basurilla del pueblo, me trago el humo incesante sabiendo que no sé si llegarán dolores….importa tan poco, tiene tan poco fin como breve podría ser su comienzo.
Y lloras en la noche, a la luna, tajada de melón, en un octubre siempre agorero de frios y bordes de acera, de hojas muertas y mustias, y rojo por el suelo. Y mi sangre ya no quiere derramarse. No, si no es de una sola vez. Por qué regar tierras salobres, por qué encauzar veredas a donde no viaja nadie, para qué cambiar el curso de rios indomables por la tormenta. Creo que eso se preguntan los dioses.
Que así me regalan la vida.
Y no puedo sino desear que la alta montaña caiga a los pies, encontrar un nuevo espejo donde reflejarme, huir consciente de la noche y la tormenta, agarrar un meteorito y tirarmelo en la cabeza. Mirar los dioses y escupirme las manos.
No habrá paz para los malvados…quizás negar a tanta gente, te maldiga para el infinito, te conjure en un pequeño dedal y en unos retazos a medio coser que no encontro nunca una costurera, te conforme como un ser reptiliano y serpenteante, como una vivora a punto de morder a la que le arrancaron de corazón sus armas.
Muérete, Sergio….me dicen desde el archipiélago, azotado por las olas inmisericordes del temporal, con el cielo apuñalado por los destellos de un rayo tras otro cayendo siempre en la misma cabeza.
No tengo suerte, qué decir…..soy poeta,…. si la tuviera quizás no escribiría
Y ahora me voy a dormir, que mañana me toca otro minué de galaxias solitarias, otro tango de mentiras y embustes, otra sinfonía de tormentas, y oleaje, y sinsabores. Todo consentido por mis santos cojones, que parece que no tienen otra cosa con la que entretenerse

Vino de futuro

2011-09-20T18:00:00.001+02:00

Próximo a una imagen idealizada,
Me engañé una vez más con grandeza.
La inocencia es un principio,
Y el vino malo, un mal lector de rimas.
El joven te arrima, y te anima,
Pero lejos del precipicio.
Cómo pintar con esta pinta,
Cómo rimar rimas, y adrizar,´
Y cómo engañar con versos al pasado.
No hay excusas para los malos pulsos,
(Pulsos del corazón,
de los otros se poco.)
Y en esta pequeña campaña militar
Que es mi vida y mi razón,
Sigo soñando con sueños
Que no se corresponden con ninguna realidad.
Sigo visitando paraísos vedados,
Sigo entorpeciendo la vista con lo simple,
Lo valiente, lo certero, lo unívoco.
Que torpe lectura propiciada a lomos
De vino joven, de cariz sincero,
De sensación rápida.
De embriaguez cálida,
Y siempre sentida. A veces amarga.
Un buen vino de futuro,
Es mejor no beberlo rápido.

Acre

2011-09-15T23:57:00.003+02:00

Saqueadores de sueños de hojalata
Se dejan ver por las esquinas de ciudad,
Portan ojos rojos colmados de gravedad,
Y bailan danzantes, junto a las ratas.
En el interior de sombras se delatan,
Mirando lo que quisiste con verdad,
Alzados por encima de tu sinceridad,
Recogen tus frutos, y suyos, los atan,
A su futuro podrido, vil y codicioso.
Y tú penas, entre las pobres ruinas;
Y ellos bailan inyectados en sangre.
En tu sangre, en la mía, en la de otro.
Como virus se extiende hasta la mina
y a todos nos queda un regusto acre.

Nada, ¿qué haces?

2011-09-14T01:45:00.001+02:00

Nada, qué haces?, sólo naderías.
En un rincón oscuro estabas sola,
Y arrinconada como una mosca por el sol.
Te saqué de paseo, dí contornos a tus regalos,
Y no te pedí que tuvieras prisa.
Incondicionalmente subí a tu barco,
Con abnegación te dí cada día,
Te preste minutos que no debía,
Comí en el vacío de tus platos,
Sorbí tu agua inexistente y sípida.
Y ahora, ahora, no pienso mirarte más,
No oleré más tus trastos de barco viejo
En la furiosa noche de alta mar.
Olvido los precipicios por ti,
Aguanto en las llanuras de aguas calmas,
Y te veo con gusto amargo en la boca.
Y sé que nada no es más que nada,
Enrome y sutil acantilado,
Te veré en fotos si Dios lo quiere

Pías????

2011-09-09T03:08:00.001+02:00

Ya basta de impías,
De latidos podridos,
De los ladrones y saqueadores
Que éstas se regalan.
Se terminaron las decisiones a medio tomar,
El calor escueto del sexo de alma pobre.
No me perdonaré mas la virtud,
Ni negaré, más allá, de la puerca moral,
Que unos valen y otros no,
Y que saben demostrarlo con perfección.
No perderé más el tiempo
Con cariños imperfectos de gato caprichoso.
Toca volver a lo digno, quizás dichoso.
Porque en la oscuridad se agradecen las sombras
Pero durante el día tu debes radiar por dos.
Y yo quisiera iluminar los planetas
con los colores de tu alma,
Un alma antigua, y pura sencillez,
Colores dignos de una dama
para el infinito y estrellado cielo.

Amor se escribe con cuatro letras

2011-09-09T02:37:00.002+02:00

Callado como un poeta autista,
Comprimido por la falta de sueños,
Esclavo de miradas perturbadoras,
Ociosa luz vista en tus pupilas.
Algoritmo fundamental de la soledad.
Amigo de la muerte y renacimiento.
Pidiendo silencio para el corazón,
Rodeado de almas sin su dueño.
Caído a un mundo de particularidades,
Comido por los perros de la indefensión,
Cercado por las bestias del ego,
Magnífico paladín de la palabra única.
Amor se escribe con cuatro letras,
Místicas de luz, calor y sombras.
De ligeros recuerdos de dormitorio.
De palabras cómplices en una mañana
Con la cortesía de no dormir la noche.

Con tu sudor sigo pidiendo silencio,
Callado como un poeta autista,
Comido por la suprema sensación
Del momento encontrado en penurias.
Agasajado sólo por tu plumas,
Que admiro en la lejana y triste
Conjunción de cariz melancólico.

No puedo acercarme a una estrella,
Sin quemarme, y quedar harapiento,
Sin pudrirme en el total silencio
De admirar tu ser y tus cosas.

Soy un quijote sin sueños,
De visiones tan tangibles como dios,
De misterios tan profundos como el lenguaje.
De palabras que cierran el circulo.
Y en mi circulo hay un segmento,
Y en mi segmento una medida,
Una medida, áurea y sublime,
Que pintan tus labios en mi contorno.
Y no tengo más que pedir silencio,
Y respetarlo.
Para cuando sea tiempo de hablar contigo,
Y de gozar tus besos.

Ruina

2011-07-18T23:26:00.000+02:00

Sin las volutas dulces del olvido,
Aún más esclavo de mis prisas,
De mis penas, de ausencias, risas.
A la luz de la necesidad, nacido.

Y vivo como un eremita maldito,
Escondido en cueva de aristas,
Cortado por el cristal como artista,
No sé, ni podré, ni escucho, ni vivo.

Solo, acá arriba, medito y peno,
Y para nadie vale mi pobre palabra,
Porque es nadie quien medita y habla.

Porque sin alcantarillas no hay dinero.
Y encuentro que mi odio a estas hadas,
Me lo devuelven multiplicado por nada.

Dejándome más solo, más triste, cero.
Ni uno, ni dos, mi destino… es certero.

¿Trapecistas o terroristas?

2011-07-18T01:52:00.001+02:00

Arena, tacto, sonrisas de trapecista,
El sol bien alto en el largo horizonte,
Pregona que no es hora de discursos,
Palabras cortadas en la vera del cable.
Amistad furtiva y desencantos pasados,
Redes de mimbre para el dulce abismo,
Pájaros de pega rondando tu vuelo.
De un trapecio a otro con salto y pirueta,
Perdida la cabeza en el orden muscular,
Te agarras fuerte, y muy profesional,
Pero tu vuelo es vano¿ donde agarras?
Son garras tus manos de papel y silicato,
Hay un cristal profundo entre tus ojos,
Una luz que no apaga nunca su fulgor.
Ni la muerte ni el olvido pueden con ella.
Espera que tu de red mimbre seco y duro
Rompa en tu cálida y desestimada caída.
En el fondo junto al polvo seco
Bajo la carpa azul descolorido,
Veo a los payasos bailando y cayendo,
Y a ti, con la cabeza en el polvo,
Riendo a lo loco la eterna función.
Augusto dijo en su lecho de muerte:
“ Mi papel desempeñe como debía”.
El sólo era un emperador de Roma,
Vosotros sois libres, pero si lo sois,
Seréis terroristas, jajajajajajaja

Triste galería de ilusiones y esperanzas

2011-07-17T02:07:00.000+02:00

Triste galería de imágenes sin revelar,
Sonrisas perdidas en un trozo de película
Usada, barata, absurda, inconsciente.
Humo blanco en un solitario balcón.
Han elegido la mirada perdida.
Encontramos entre todos soluciones incorrectas.
Luchamos por estar donde no debemos,
Donde habrá ahogados en el futuro.
Somos tan egoístas, tan viles, tan tontos,
Que yo estoy asustado de mi mismo.
¿Podría, por la soledad o el desencanto,
Caer yo tan bajo como el que desea
Y hace de su deseo, a toda costa, objetivo?
¿No es simple, no es torpe, inadecuado?
Yo cuando pierdo busco un buen motivo
para agarrar la que en verdad es mi vida,
Para olvidar ilusiones y esperanzas,
Que tan poderosos nos hacen, parece,
Y solo nos convierten en peleles.

Luna de Julio

2011-07-15T23:03:00.001+02:00

Solitaria luna de julio,
Juguetes pobres del destino,
Almendras místicas que no existen,
Colores, que inquietos, se diluyen.
Payasos de circo con grandes cadenas,
Grandes efigies pintadas a luz de tea,
Cegueras inmensas para las masas.
Entelequia en los individuos
De pobre avidez y de ninguna constancia.
Ahorra luz en tu hucha,
Camina descalzo la carretera,
Desnúdate ante el mundo y las gentes.
Ten conciencia, demente,
Que es demencia tu creencia,
Y demencia son tus pasos.
Ciegos pasos hacia puertas ciegas.
Ventanas tapadas con tules
De mampostería.
Tienes ojos para mirar los míos,
Tienes fuerzas para mil ciclones,
Y eres, solo,
Una solitaria luna de julio,
Cuando otros cantan, como yo,
Tu bailas solo en la pista de tu vida.
Tienes poco, tienes menos,
Pero la ilusión te confunde.
Y vendrá la muerte, no la física,
Para todos.
Y mientras mas muerte,
Mas renacerán tus párpados,
Más lejos irá tu vista,
Más verdades contemplará tu alma.
Y veras lo pequeño que eras,
Que inocente horizonte contemplaban
Tus ojos bisoños,
Que dura es la vida,
Y que ilusión te engañaba.
Y cuánto podías engañarte a ti mismo

Seco de flechas

2011-07-13T22:42:00.002+02:00

Epidemia de necesidades.
Silencio.
Puro silencio.
No tiene condiciones.
Calor.
Calor, y sudor frío.
Las coronas se clavan en las cabezas,
Sobretodo las de espinas.
Epidemia de sol,
De sol metálico y frío.
Versos en todas las alas,
Y no hay cielo que volar.
Y no hay palabras en mis labios.
Las perdí tras tu sombra,
En el encantador refugio de tu figura.
Y ya no tengo cielo,
Para pintar aves.
Me dejaste seco de amor,
Seco de flechas,
Confundido y perdido.
Enfermo.
Infectado.
Epidémico.
Y voy despidiendo ese aire,
Y otras leen mis poemas,
Y tu te pierdes de lleno
Como una pequeña galaxia.
Una que duele en el universo,
Que ilumina,
Pero luz que no toco,
Dolor que no tengo.
Calor, necesidad, silencio.
Poemas mudos,
Estrellas muertas.
Seco, seco de flechas.

Tatuado

2011-07-10T03:09:00.001+02:00

Un cielo rizado de negra tormenta,
Flores de muerte volando en el cielo,
Rayos surcados del potente dedo
Del Divino y su iracunda cólera.

Ruge en el cielo, rojo y azufre,
El sentido pésame de mi alma,
De ojos claros, y fiera llama,
De oscuro pozo, y fuente clara.
Domador de vientos y lastres.

Ruge el guardián de tesoros,
Ruge la conciencia del tiempo,
El calor y el color de los otros,
La sombra que cierne en cierto.

Son ocho las flores de muerte,
Labrada la garra de jaguar del gato
Y si no me equivoco, ni soy opaco,
Un futuro, un presente y un pasado,
Que pasa, que reclama, y es ente.

Sin sueño

2011-06-03T02:23:00.001+02:00

Triste y solo,
Solo y confuso sin ti.
Pierdo el sueño,
Ángeles y demonios
Batallan por aquí.
Se acerca un callejón
Oscuro, salobre y sin salida.
Asoman rizos rubios
En la próxima esquina.
Tú¡¡¡ sigues perdida,
La entelequia se transforma
Y se diluye como
En materia cósmica.
Tus ojos son ya estrellas
Guías,
Tus parpados, curvas
Asteroidales.
En tus muslos pintaron
Pintores las delicias
De lo ingrávido.
Y en tus brazos la balanza
Con que juzgarme
A mi.
NO te pierdas, vuelve,
Ese mar eterno no
Lleva a ninguna parte,
No hay que ir
A ninguna parte.
Todo está en todos lados
Pero yo sólo estoy aquí.

Un segundo

2011-04-22T23:33:00.004+02:00

Voces lejanas de grandes oídos,
Mentes preclaras de tiempos perdidos,
Hombres sabios como un segundo,
intenta dedicarte a un segundo.
Tu vida entera en este mundo,
Es cuestión de ser segundo.
Eres segundo, aunque no lo creas.
Eres segundo, cuando vas primero.
Caes segundo, cuando caes en algo.
Ves segundo cuando miras.
¿Por qué los segundos no se llaman primeros?
Los segundos serán los primeros.
La primicia es cara y es secundaria.
Lo segundo es primario y primordial.
Tu ojo no es ojo porque ve,
Sino por ser visto.
Somos segundos,
Como el Dios del tiempo.
El dios primario no necesita tiempo.
Si no es pa entretenerse, claro.
La epopeya de un segundo,
Sería un gran titulo,
Inabarcable. A no ser,
Que se tratará de un secundario.
Los secundarios hacen mucho daño
al mundo. NO queremos secundarios.
Esos son como fundamentalistas.
El segundo es segundo,
Puede llegar a ser minuto,
Incluso hora.
Pero, el secundario….
Ése vive de los segundos.
Y segundos somos todos.
Así que ya sabéis
Ignorar a los secundarios,
Segregarlos,
Roban el tiempo a los niños,
Y a los adultos.
Mirad¡¡¡¡¡
Ahí secundarios,
Más que chatos pa vino tinto.
Tened mucho cuidado
Con quien dejais entrar
En vuestras vidas

El lado oscuro de la fuerza

2011-04-22T22:49:00.000+02:00

Recuerdos de sed, rotos y desusados,
Encajan de nuevo en mi vil memoria.
De perro callejero sin voz ni señora,
De pájaro afónico, folk y desplumado.

Como fieras nubes en cielo desatado,
Esos recuerdos, nudos, cabos, sogas,
Se ciernen a mi cuello y me togan,
De nuevo, con prendas de prestado.

Vuelvo a estar solo, tenue y atascado,
Vuelven perros de la noche, olvidados,
Vuelven las sombras del poder oscuro.

Vuelve la oscuridad de poderlo todo,
Las tétricas efigies de lo poderoso,
De querer Ser; Sergio, y eres solo uno.

Ojos de gata

2011-04-11T19:12:00.001+02:00

Grande superficie de madera pulida y clara.
Llega el gigante, con su manojo de ruidos,
Con su jerga insondable y sus ojos de circo,
Con sus manos de fieltro y su larga cara.
Con gritos de loco y con fuerza, me alza,
Me lanza a los cielos y en un estallido,
Me aprieta y me muerde, con aullidos.
Me mira y, al pobre, se le ilumina el alma.
Qué suerte tuve de tener pulgas y pelo,
De ser una perfección que no creo Dios.
Puedo cagarme en sus plantas, y cero.
No pasa nada. Tanto me quiere este trol.
Y a veces se queda de piedra o ciego,
Y otras veces vuelve, y otra vez AMOR.
Quieran mis ojos de negra gata gitana
Darle suerte, alegrías, fortuna y valor.

La más bella de todas las exóticas rosas

2011-03-23T15:20:00.003+01:00

Te robaría como si fueras una manzana.
Como un granjero cobra una simple flor,
Admirado de su candor, olor y bello color,
Y simple, como a la vida, se la lleva a casa.

Te quitaría cada una de tus dulces cáscaras,
Para comerte, y partirte, como nuez, sal y ron.
Gustaría cada esencia, amaría cada rincón.
Guardaría en ti mi sabor. Y pasar de mi alma,

Sería, lo más bello, que encontré jamás.
Pues veo en tus ojos canela de vida y jengibre,
Y saber más allá del saber pobre mortal.

Porque tienes cara de diosa; y hermosa,
Te presentas, agua clara, caudal libre,
La más bella de todas las exóticas rosas.

"Despiertos, ellos duermen" Siempre necesitais a alguien

2011-02-17T01:59:00.002+01:00

Estaba pensando muy tranquilo.
Tengo cuatro ciertos puntos débiles,
Belleza, fuego, veleidad y muerte.
Los sé, los siento, son duros hilos,
Que me atan de cierto y con vilo.
Soy una persona con mucha suerte.
Mis delitos son muy pocos e inertes.
¿Puntos débiles, o virtudes de tilo?
Resulta que necesitamos adaptarnos,
Incluso a nosotros mismos. Y espanto,
!!Es que muchos no elijan sus vicios¡¡.
No saben cómo son sus cutículas.
Son ciegos a la puerta de un cine
Esperando que les cuenten la película.

Semillas para la Ira. Frutos de la discordia.

2011-01-31T22:34:00.000+01:00

Tú no ayudas a nadie.
No tienes ojos para quien esta a tu lado.
Tienes folletos de los que andan lejos,
Y te sonríe la misericordia.
Tú no ayudas a nadie.
Ni tus palabras, ni tus actos, ni tu fondo.
Tu vales un montón de papel pintado,
Y me das vergüenza.
Tú no ayudas a nadie.
No tienes naturaleza para morir,
Sólo sabes vivir despierto,
Y, despierto, tú estas muerto.
Eres una maraña de cosas simples.
Un autómata de oficina fiscal.
Eres un paseo sin pasajeros,
Una pajarera, sin trinos, sin mierda siquiera.
Sin plumas, sin ojos, sin picos.
Eres una baratija de supermercado,
Una superchería de tienda de chinos
Que está echa para no durar,
Para pudrirse en quince minutos,
Tus quince minutos de mierda.
Ahí, si, cuando estas sentado,
Y hueles, es tu mejor momento del día.
Para mí no vales ni una papeleta,
No cogeré una pistola para acabar contigo,
Porque sé que tu pronto acabarás,
Y lo harás, si o no, por ti mismo.

Feliz Navidad y año 2011

2011-01-04T22:33:00.003+01:00

Esla noche de los juguetes tristes,
De los besos rotos y la tinta disuelta,
Es la noche en que manos muertas
No alcanzan nunca deseos libres.
Cada moneda, cada esperanza, cada quiste,
Engendrando un quiste
Más grande, más lejano, más que cierto.
Si tu comes cordero, o lechón,
Otros comen ceniza, y es por ti.
No hay economías saneadas
Hay mundos y platos vacíos
De donde nosotros hurgamos
nuestras ganancias. Cada plato tuyo,
Como arte de magia, vacía de súbito
El plato de tus vecinos.
No hay justicia en este mundo,
No hay justicia en la Navidad,
En comprar juguetes y estupideces,
Que nos alimentan a nosotros mismos.
Somos como un cubo vacío
Que no rebosa nunca. Lleno de mentiras
E instintos de supervivencia.
La conciencia no es cariñosa con nadie.
A todos os deseo que halláis tenido una Navidad
Excelente de petardeos de capital,
Que tengáis un año perfecto de monedas,
¿Pero que os queda de humanidad?
Os lo diré.
Vuestra basura.
Si no hay justicia, no habrá vida.
Cambiad.
You can. Follow him.
***
No son malas las costumbres
Sino que a veces se convierten en una excusa
Para que seáis borregos
De los que se sacrificaban
En el portal de Belén.
Sea, que lo veamos todos.

Trafalgar

2010-12-16T20:48:00.003+01:00

Cuando el pene del diablo
Embrujaba a la baja luna,
Cuando la mar montuna,
Rugía en el firme acantilado.

La cabeza perdida por los vientos,
Las pasiones podridas por el tiempo,
Los corazones rotos sin ausencia.

Cuando el pene del diablo
Embrujaba a la baja luna,
Y andábamos como bruma,
En busca del vivo faro.

Y veíamos en la espesura de la noche
Tornar los vientos y las crestas,
Y la luna grande, y gran derroche,
Del cielo bajo nocturno, era fiesta.

Y cantaba la locura desde una peña,
Y asomaba cruenta la voz cruda
Del tiempo, que se perdía en pena.
En remota lejanía, y luz ruda.

La cabeza perdida por los vientos,
Las pasiones echas navegantes sangrientos,
Los faros del arte que engendran sombras.

Ojos para ver al diablo,
Hombres para entender la derrota,
Corazones fritos de antiguos náufragos.

Ahí paseos que inundan vidas,
Luces comidas de oscuridad,
Extraños tontos para bebida,
Y pasos largos para la eternidad.

Cuando el pene del diablo
Embrujaba a la baja luna
Y andábamos como la bruma,
Con el horizonte en la mar.

Acechando tus heridas

2010-12-14T18:04:00.000+01:00

Van a secuestrarte,
Vas a tener miedo cada segundo,
Y amenazas a cada momento.
Te apuntarán con pistolas,
Te segaran el habla.
Te comerán el tarro.
Acabaran tus esperanzas,
O las encerraran en una espiral
Que no termina nunca,
Que engaña y pierde tu vista.
Tendrás las manos atadas
Gran parte del tiempo que no duermas.
Y habrá grandes aves de presa
Acechando tus heridas.
Y sólo es un día en tu vida.

Fantasía

2010-12-07T15:16:00.002+01:00

Con cuatro puntas en blanco
Llevaba su corsé de plumas,
Con su peluca color de luna,
Y sus labios de carmín opaco,

Se presentaba modesta y torpe,
Cariñosa hasta el embargo,
Tenía piernas de dulce infarto,
Y los ojos del sabor del roble.

Cantarina, y a sus dos costados,
Dos curvas de miel e incienso.
Mientras siento su tacto terso
Se acaban mis días de letargo.

Andaba con color de ciruela,
Fumaba como diosa de ébano.
En el cuarto de risas y dueños,
Se movía ágil como una gacela.

Tenía el sabor de luz de mandarina
Mezclado con el mas sutil chocolate.
Tenía acento, y buscaba sus dislates
Para agradarte, la cosa más fina.

Ojos de almizcle para toda mirada,
Calidez para mis ojos hambrientos,
Ternura de diosa maléfica, y cientos
De besos de lujuria controlada.

Sobre el papel en blanco y negro,
Cierro sus cuatro puntas en blanco,
Y lo guardo en su sobre de descanso,
Hasta que otro lea, y venga el sueño.

Introducción a la Tragedía, que será un nuevo blog para vosotros

2010-11-10T19:05:00.005+01:00

Cuando la fuerza no es un recorrido
Sino un punto infinitesimal en la nada,
Cuando no había ni estrellas enanas,
Ni grandes soles se habían extinguido.
Cuando no había polvo, ni planetas
Surcaban las enormes curvas celestiales,
Ni eran siquiera los conceptos esenciales,
Ya cabalgabas Tú, junto a tus atletas.
Desde radio Confín del Mundo,
Yo elevo una plegaría a la esfera,
Que bajen carros de fuego y silencio,
Que las muchedumbres queden atrás,
Que se aprecie lo humano y sincero,
Y por muchos años se ame con verdad.
Deben quedar muchos, muchos menos,
Nunca te falto, y nos falto, probabilidad.
Ni intención, ni deseo. Sino necesidad.
Dame una voz para reclamar tus oídos,
y una pluma de llamas para borrar los odios.

Perdidos

2010-11-09T12:59:00.002+01:00

Yo soy el número uno,
El número uno de los perdidos,
Encontrados en una conciencia de silicio.
Yo soy el número uno,
De los bellos durmientes,
Así nos llamarán.
Cuando el hombre era todo esperanzas.
Más, esperanzas podridas.
Cuando las redes atrapaban hasta los destinos.
Por pequeños que fueran.
Quince minutos de día, tenías.
Una infinidad de terciopelo de risa
Que agrada a todo un norte
Sin estrellas.
Hay luces en las ciudades
Para no ver el cielo,
Y falos en las calles para mirar la oscuridad.
Somos la generación del negro,
Del agua sucia, de las conciencias famélicas.
Tenemos miedo de mirar nuestra propia sombra.
Larga y triste.
Estamos realmente perdidos.

Pantalla

2010-11-08T23:01:00.003+01:00

La vida no somos tu y yo mirando una pantalla.
Una pantalla cada uno.
Una silla tumbada junto a la ventana.
Junto a una ventana,
Sin vistas.
Un jergón con espacio solo para uno.
Un jergón con esperanzas de cientos.
¿Dónde dejaste tus deseos de cielo?
¿Los tienes en un cajón?.
¿En que calle perdiste el momento
De subir al coche de los narcos?.
¿O de los policías?.
¿Cuándo te diste cuenta que no había coches?
¿Qué no había futuros,
Sino presentes continuados?.
¿Cuándo perdiste tu fe en algo,
Por malicia, por movimiento, por pantalla y noche?
¿Dónde quedaron tus días?

Pantalla. Una para cada uno.
Una para cientos de miles.
Un gusano en la nariz.
Una droga. Una. Una para cada uno

Quijote

2010-11-05T17:40:00.001+01:00

Enfrentado al papel en blanco,
Con la cabeza surcada de ideas,
No tengo tiempo ni quedan teas,
Que no enciendan un estanco.
Fumo mucho, y soy muy franco,
Y me sientan muy bien las peas,
Con una cerveza y unas grageas,
Escribo más, y peor, que el manco.
Pero me quedan mis esperanzas,
De quijote insano y malavenido:
Creo en Rocinante y sus andanzas.
Iremos por camino de gigantes,
Salvaré doncellas, y haré atrevidos,
Beberé ingenios, y tiraré guantes.
Y si me quedan aún más energías,
Escribiré versos a alguna impía,
Que ronde mi corazón en vela.
Por ser un sueño, y mi candela,
Y el motivo cierto de mis días.

Romeo y la galaxia.

2010-11-05T16:31:00.003+01:00

Si tuviera un centro,
Que desplazará mi gravedad,
Que sonorizará mis cuerdas,
Que embelleciera mi sangre.
Si tuviera un centro,
Que invadiera mi espacio,
Que encontrase mi curva,
Que armonizará mis notas,
Que absorviera mi luz.
Si tuviera un centro
No sería mi roto corazón,
Ni mi amarga conciencia,
Ni el centro de mis ojos.
Somos un agujero negro,
Una necrosis con límites
Pero con escasas fronteras.
Un espacio roto en el centro
De un caos ordenado
De estrellas inhabitadas.
Si tuviera un centro,
Todo sería estable e hiperbólico,
Y todo seguiría girando
Alrededor de un roto en el camino.
Hay que ir mas allá de los espacios,
Mas allá de las culebras entrelazadas.
Más allá de la falta de luz.
Más allá de lo masivo.
Soy una simple galaxia,
¿Quieres ser mi agujero negro?.

El Madrid del yonki, y la capital heroina

2010-10-25T19:27:00.002+02:00

Fin de los romances,
Fin de los paseos por caminos empedrados,
Pintados de amarillo.
Lenguas de caminantes,
Bajo tierra.
Quietos, muertos, sentados,
Sin pensamientos. Sin piernas, ni sol.
Quitafuegos, Quitapenas, Quitamiedos.
Y escándalo, y locura.
Y pitos.
Todo, instrumentos de la parálisis
en movimiento.
De captación, de propaganda,
De simple engaño,
Del sentido del deber.
Dominio del queroseno,
Calorías de óxido de capital.
Venden ciudades y compran gases,
Venden cultura y calidad de vida,
Y se embuchan de petróleo negro.
De ceniza, de cieno, de cenicientas,
De calabazas.
Negro, negro, negro.
No hay claros de luna en Madrid,
Hay cegueras de prisa,
Colas de espanto,
Carreteras podridas por el aire
E insumergibles nubes de codicia y posición.
Pero, por encima, y por debajo de todo,
esperanzas de risa.
Miradas rotas, miradas perdidas.
Confusión.
Y aterradoras ideas
De para que vive el género humano.
Si queréis una opción
Aquí, poco pan y mucho circo.
Podemos estudiar mucho el mercado,
Pero no la hay,
En todos nuestros lugares,
Se vende la misma porquería.
Se esquiva igual,
Y metódicamente,
Quiénes somos las personas.
Nos subvencionan la droga,
Metámonosla en vena,
Mientras todo esto revienta.

Fpoema

2010-10-18T15:35:00.003+02:00

Dijiste me gusta. Le cantaste al cielo.
Comentaste la buena palabra con tino.
Y resumiste a tu virtual querido vecino,
Las dudas que tenía y sus absurdos celos.

Te vi preocupado por los malos pelos,
De todos los que se pasaron de pillos.
Y recordaste onomásticas y apellidos
De gente que apenas tocaron tus dedos.

A veces somos más banales, otras veraces,
Otras canta el alma nuestra, sola y triste.
Otras fuerte, clamorosas, breve, o procaces.

Unas imágenes, una música, un enlace.
Todo para decirte: Que un día me mordiste,
Y ahora de mi parte, eres parte importante

Química

2010-10-18T11:13:00.003+02:00

Encerrado detrás de tus pupilas
Como presa en tu cárcel de cristal.
Como una gota de sudor venal
Sobornada por tus pechos y prisas.

Caigo en la trampa de tus risas,
Conjugado por tus piernas de sal.
Pintado por los colores de tu mal,
Me siento frío el vello, y brisa.

No quiero ser para ti tan caduco,
Ni una copa a medio servir, o beber.
Ni tan poco quiero serte esquivo o cuco.

No me gusta esconderme, amor,
Ni decir cosas que mis ojos no ven.
Es química. ¿Me guiñas, corazón?

Cantando a la verdadera hada verde

2010-10-13T18:11:00.001+02:00

Cantando a la verdadera hada verde,
La de los antiguos y bárbaros escitas,
Y cómo me pones cachondo, y excitas,
Que salen las palabras a bombo y drede.

Que me surcan caricias y poderosas sedes,
Sin surcarme dedos, ni probar un agüita.
Y bebo para seguir creando y soplando citas,
En volutas que viven mareadas y crecientes.

Y me inspiro. Y me inspiras, y siembras.
Y sigo echando de menos el ruido y las voces.
Pero me calmas como una amante hambrienta.

Me sosiegas como una vela en cubierta,
En el paralelo difuso de la entera oscuridad.
Eres mar, eres ciencia, eres peligro y veleidad.

Para Emi. Las cuatro jinetes

2010-09-27T23:42:00.002+02:00

Cuatro hermanas pintan la tierra a su vista

Ensoñadas en sus personas de celo y hojalata,

La Envidia, la Pérdida, la Mentira y la Avaricia,

sujetas andan de la mano de esta vil Esparta.

Viven por doquier, y campan, y anchan,

Las tierras que separan, y juntan, y acarician

A los hombres con tristes manos de codicia.

Con ojos de cartón, piel de estaño, y alas sin alas.

Con estómagos de cieno y calor de ranas.

Culebras con lindas carteras de inmundicia.

El mundo no da pena: “Eso vale pa tó”

Da pena nuestra falta de calidad, el negro,

En lugar de gris o malva, o incluso carbón.

No merezco una pizca pequeña de compasión,

Somos coparticipes de sombras y teatro,

Y arlequines rotos del inmenso desamor.

Clepsidra de hojalata

2010-05-18T03:23:00.001+02:00

Triste conjunción de ingenio
Y desengaño. De insomnio,
Y de acaudalada melancolía.
Como palomas ciegas chocan
Mis pensamientos con la inercia
Y el dislate de no verte, no sentirte, no olerte.
Condolido de verme en tales harapos.
En estas perentorias canas de pocos años,
de cariños inconfesados a la nada.
En esta bizquera peligrosa de mal navegante,
Sigo como un hombre, conciso y metódico,
Sin hacer nada.
Entregado a la tontería.
A fruslerías de adulto acongojado,
A cálculos de pequeño saltamontes.
Y, mientras, solo pienso en tu espejismo.
Haciendo juego, a lo lejos, con las olas,
Y perdiéndose en el infinito mar.
Sola, con la mirada perdida sin mi.
Y yo sin tu mirada.
Con el tacto pardo de la arena en mis manos,
Viéndola de escaparse con lentitud.
Y viendo que siguen pasando los años,
Y tu lado vacío sigue ahí.
Y mi lado vacío también sigue ahí.

Algeciras, la bella

2009-12-27T19:33:00.006+01:00

Negando los tiempos.
Una puta me sonrie
desde su esquina.
Y mientras un borracho de espanto
me escupe sus flemas
a los pies.

Y yo sigo fumando
por este sur del sur
colmado de desengaños.

Negando los tiempos.
Atrapado entre un farol,
y los esquemas engreídos
de poder dar mas para mas.
¡Vaya colmo!
Vuelvo del mas allla
para encontrarme con vosotros
en un barrio sucio y terciario.

Negando los tiempos.
Aburrido de ti.
Cansado de esto.
Dadme cianuro con vodka
que acabe con una sonrisa burlona
que os abra el apetito.

Y la puta me guiña su ojo
desde su lejania
de frutas y sabor.
Y el borracho sigue junto a mi
esputando sus palabras
a un pozo negro y ciego en su fondo.

Y yo sigo fumando
por este sur del sur
colmado de caricias pobres,
infectado de olores a puerto y cañeria,
oscuro como los interiores
de un armario dieciochesco.

Tengo palabras para ti,
cariño mio,
me gustas,
con tus pestes y borracheras,
con tu gesto torcido,
y tus escirros trazados con sal.

Y sigo fumando por aqui,
por este sur del sur.
Buscando tus ratos.
Amando un espejismo.
Sin luz.
Queriendo seguirte otra vez.

Poema 93

2009-11-01T20:57:00.003+01:00

Del torpe sentido, de claridad y risas,
Del amor profundo, del azar lanzado,
De la incostante sonrisa de un alado,
Que no tiene momentos; de breves miras.
De desconsuelos, y esperas podridas,
De pulsos confundidos, y agasajados,
De tormentos y palabras, dulces esclavos,
Y de alegrías, y consuelos, y hartas prisas.
De ratos llenos y vivos de sutil dulzura,
De besos encaramados, y caricias inconclusas.
De bellos albores que dan luz a mi vida,
De reclamos absurdos, e incontinencias.
De amor profundo, con vil consciencia,
Soy esclavo de tu boca, y de tus miras.

Papel Moneda

2009-10-30T01:40:00.001+01:00

Mordido por mil áspides intensas,
Cercado por sus muslos inquietos,
Ahorcado por mil bocas de fuego,
Trepado por mil escamas de menta,
Su poro ciego de contacto de seda,
Su sonido sordo con eco de miedo,
Su dulce, y rápido, y mortal veneno
Que toca mi cuello y sacude mi cabeza.
Estás cerca de mi piel y mi espina,
Cubres mis cabellos con tus aceites.
Envenenas mi sangre, que esquiva,
Arde por tu boca sin vanos ni lamentos.
Con las manos sucias por ti, sierpe,
Sigo persiguiéndote por el centro.
Y te llevo cosida a mi pobre cuerpo,
Con la fuerza de no tenerte siempre.

Poema 91. Oda

2009-10-29T17:44:00.004+01:00

Nazcan las notas de lirismo
que acercan tu corazón al entero,
que lo hacen sentirse
en un eterno vacío,
y esconden la palabras
que anidan en tu cuerpo.
Eres un istmo,
que conectan tus ojos.
Que arrecia tu oído.
Que colma tu espanto
de soledad e infinito.
Eres una sustancia eterna
de sentido atávico.
Eres una pequeña luciérnaga
que alumbra
lo que le das a tu vida.
Y tienes en tus encimas
el sentir de toda una historia.
Te iluminan,
muchos tiempos y sentidos.
Están en tu carne marcados.
Y el amor y lo auspiciado
por tu alma,
a veces, abstruso,
y complicado,
se vuelve simple.

LLeno tu corazón,
vacío tu espanto.

Para aupar con cosas firmes,
pero efímeras,
tus exultantes pasos.

Soneto. Horario otoñal absurdo

2009-10-28T16:38:00.002+01:00

Dicen que el cambio otoñal de hora
Es para ahorrar la deseada energía,
Que por las mañanas se consumiría,
En vuestros trabajos y vuestras cosas.
Para levantarse y que, como una rosa,
Luzca y brille el sol de todos los días.
Pero pronto se hace noche y resumida,
la jornada, se ve, al trabajo y sus cosas.
Vas a casa oscuro, sombrío y lunático,
Con las estrellas posadas ya en el sueño,
Con la mirada en el nuevo día de trabajo.
Yo querría disfrutar el sol cuando salgo,
Ser de nuevo, de horas diurnas, su dueño.
Y no ver que nos hacen otra vez esclavos.
Con este horario ahorran las compañías.
Mientras nosotros en la casa pagamos,
Se quedan con nuestra luz, con el dinero,
y con nuestro día.

Mentes preclaras, desastres infinitos.

2009-10-27T22:09:00.004+01:00

¿Puede que pese
Esa insólita teoría,
Que Einstein defendía,
De la tectónica de placas?.

¿Puede el polo moverse
Por diversos motivos,
Por el movimiento de la estela,
Los cambios de la esfera,
En defensa de la naturaleza?
Todo tiene su respuesta,
Se suceden los terremotos
En el circulo de fuego.
¿Qué sería del polo,
Si el norte se desplazara,
Como dicen que sucedió?
¿Puede pasar de forma
Repentina ?
Eso dicen algunos sabios
Que en la tierra ya pasó.

Si el polo acabara en Chicago,
¿Cuanto sol haría en Algeciras?
¿Cuánto hielo cubriría
Sus cabezas?.
¿Cuánto el mar
Cambiaría su trasiego?
¿Cuánta tierra
Ganaríamos,
Recóndita y sumergida,
Y cuántas almas
Se perderían?
¿Y qué espacios helados,
Derrumbarían ciudades
Y borrarían caminos,
Y encontrarían paso?.

Seguro que es otra entelequia,
Insustancial,
De cerebros preclaros.
No podemos imaginar
Tal catástrofe.
Ni tales cambios.
¿Llovería, alguna vez,
Tanto en la tierra?.

Pasaran los años,
Y lo mas extraño,
Sería, que el norte,
Acabará, por ejemplo,
En Chicago.
Pero ¿Quién puede decir,
Cuando dicen,
Estos sabios?

Soneto de buena mañana. Caridad

2009-10-23T14:22:00.003+02:00

Mi principal problema con los demás,
Es mi ausencia notoria de conflictos,
Ellos quieren verlo siempre distintos,
y, a mí, todo se me aparece igual.
No sé, de esta constante maldad,
Si sacan ellos en claro estar vivos.
No sé si todos esos injustos motivos,
Les regalarán a su vida algo de verdad.
Otra circunstancia de esta discordia,
Es que piensan en si mismos y por los otros.
Y yo conmigo mismo tengo de sobras.
Luego está el poco respeto a la memoria,
A la palabra, a la mirada, a los otros.
Y yo soy respetuoso hasta la impertinencia,
Hasta el silencio estúpido y la incontinencia.
Porque te veo, y nos veo, grande, a nosotros.

Night Live Madrid Abstracion

2009-10-23T01:42:00.004+02:00

Me canso de mi mismo,
Me agota mi cinismo,
Cuando no alcanzo
Las frutas de los árboles.
Me pierdo y me desoriento,
Caigo en fatigas matutinas,
Me preño
Con el desconsuelo
De no tener un terreno
Donde plantar mis raíces.
Y sin embargo sigo riendo,
Y festejando estos pasos,
Que son tan tristes e inciertos.

Me pierdo buscando un tiesto,
Por la terraza,
Soleada, entre las nubes.
Miro las macetas, y veo rosas,
Que no ve nadie.
Tengo plantas perfumadas,
Que solo conoce la brisa.
Y hay pequeños árboles,
De ramas talladas,
Que solo dan sombra
A mis gatos.
Y solo, a ratos,
Encuentro un verdor
Por una cabellera.
Una mirada.
Unos pasos.
Un carácter.
Una voz amiga o delicada.

Y, ahí, sigo,
En la terraza,
Mirando al horizonte ávido
De encontrar tus formas,
Y tus fórmulas.
Temeroso de perderme en tus curvas,
Como en una telaraña,
Y deseando, a su vez, que me devores,
Y mates este atávico destino,
Que se sucede lento,
Sin tus cosas.

Poema 86 de Flores Marchitas

2009-10-21T03:26:00.003+02:00

Sigo buscándote, entelequia,
Sensación de página en blanco,
Torpe reclamo de mi corazón,
Imagen soñada inexistente.
Sigues siendo para mí un lago,
Una superficie de agua muerta.
Rodeada de altas montañas,
Nevadas, de picos aciagos.
Escondidos entre las tinieblas,
Y las nubes de un mapa,
Sin coordenadas, ni referencias,
Sin cotas , ni carreteras, ni horizonte.
Eres un paisaje silencioso,
Una palabra que no sale
De los labios, una promesa
Que se lleva el levante,
Un cabello no llegado a mi cama.
Eres solo una entelequia vana,
que torturas insistente mi cabeza,
Y solo vives en mi arte.
No sé si seguir y esperarte,
Siga siendo motivo de locura,
O de belleza.

Tiempos modernos 2

2009-10-21T00:04:00.005+02:00

　
Llegaron las ansiadas lluvias,
Para llevarse el polvo
de nuestras cabezas.
Porque como los árboles se vuelven locos,
Con estas estaciones tergiversadas,
Igual, con tanto calor,
Puede que acabásemos todos locos.
Es un misterio
Qué pasará en nuestra conciencia,
Pobladores de esta tierra,
Cuando cambien las estaciones.
Cuando Europa sea un trópico,
¿Qué será?.
Cuando Andalucía sea desierto,
¿Qué será?
Habrá que acabar con los tópicos.
Pero si el calor trae homicidios,
Y maldades,
Como parece que los trae
Cualquier condición extrema.
Si los árboles no saben,
Cuando perder sus hojas,
Quien nos dice que en nuestras copas,
No habrá agrios bebedizos.

Poema a cuatro manos con mon amic Cete

2009-10-20T16:45:00.004+02:00

El sol no es tan grande hoy,
Tampoco son tus besos,
Los de alguien sediento,
Que quiere empezar a beber.

Permíteme que te acompañe,
Esta vez, en el sentimiento,
Ahora que necesito volver,
Que necesito verte cerca.
Sentir esas copas de tus besos
Tan dulces como eran ayer.
Y sentir tus brazos abiertos,
Abrazando cálidos mi pecho,
Cuando no oíamos el después.
Cuando solo había rosas
En el camino mullido y raso
Que andaban nuestros pasos,
Cuando empezamos a beber.
Esas copas vivas y trémulas
Que me saciaban de las cosas.
Que te olvidaban del tiempo.
Que se elevaban como luz al cielo.

El sol no es tan grande hoy,
Tampoco son tus besos,
Los de alguien sediento,
Que quiere empezar a beber.

Vivimos muchos destinos,
Acompañamos cientos
De sonrisas y cuentos,
Con el corazón henchido.
No pierdas ahora mis brazos,
No olvides ahora mis versos
Por el mero hecho de abrazarte,
O de verte distraída, y yo quieto.
Vigilando la cadencia
De tus movimientos.

Quizá el sol no es tan grande hoy,
Es por tu luz y tus besos,
Seguiré estando sediento,
De ese alcohol que en tus labios
Expides a los vientos,
Y celoso de cualquier aire
Que se acerque a tus extremos.
No puedo olvidar las copas
Que compartimos juntos.
No dejo de ver tu perfil
En las esquinas del espejo.

Quizá el sol no es tan grande hoy.
Es sólo por tus besos.
De tu luz estoy sediento.
Y tú no me das a beber,
Más que besos ciegos,
Y oscuros de lejanía.

Ser espiritual

2009-10-19T06:17:00.005+02:00

Hay que sacar la religión de las manos de los hombres,
Y que la lleven de nuevo en sus cabezas y corazones.
No huimos de la religión, huimos de las formas y nombres,
Que esos hombres, que se dicen de dios, dicen que dicen,
Y pregonan que saben, y sermonean y asustan y fingen.
Sólo quiero hacer una única y fundamental pregunta,
Tú que te llamas agnóstico, ateo, incrédulo o pasota,
Desde que naciste a la tierra, ¿ no se te presentó nunca,
En el caminar errático de la vida, en su carrera loca,
El sentimiento de amor, la evocación de la belleza,
El paisaje del firmamento, o el recuerdo de la conciencia,
No se te presento vibrante un nuevo nacimiento.
Y no se presentaron temores, y alegrías, y coincidencias,
Y necesidades en tu sino, tu suerte y pensamiento?
Quizás creas saber algo de alguna cosa todavía imprecisa,
Pero te digo, que si asientes, puede que la lleves prescrita.

Poema 82

2009-10-18T17:43:00.001+02:00

Es común que a las mujeres les gusten
Los chicos cabrones, pero es, para después,
De enamorados y de pareja, ya le seas fiel,
Echarte en cara todo lo que le disguste,
De entonces, cuando eras poderoso y firme.
Es una costumbre común y corriente,
Parecen que se aburren si no disienten,
Si no hay explicaciones para (cada uno de) los chismes.
Sólo espero que tu seas mas lista y ágil,
Que no intentes siquiera despistarme,
Con esta serie de tonterías, y estos artes.
Yo lo prefiero por derecho, es menos frágil.
Si te cojo la mano y tu coges la mía,
Que sea para amarnos sin discusiones,
Sin dudas, sin victimas, ni lesiones,
Que de eso ya tiene bastante la vida.
Yo te seré dulce y sincero, el primer día,
Mas serio y vivo con el pasar del tiempo,
Pero espero que tu y yo, hagamos pleno,
Y entre nosotros suene una bella melodía.

Haiku

2009-10-17T03:19:00.001+02:00

Viene amapola,
Roja, eterno fuego,
Lleva semillas.

Haiku

2009-10-17T03:12:00.001+02:00

Vivo tu frío,
Poderoso invierno,
con presión.

Haiku

2009-10-17T03:04:00.000+02:00

Existen brisas,
El calor de verano,
Lleva las olas.

Haiku

2009-10-17T02:55:00.000+02:00

Te quiero cerca,
Canto al esquivo otoño,
Sin más poesía.

Poema 77

2009-10-17T02:24:00.001+02:00

Me han dicho que eres una chica difícil,
Que no te rindes ante el primer palomo
Que arrulle a tu costado y con antojo
Se acerque a tus alas para rendirte.
Que tienes un verbo fuerte y contundente
Para quitarte las flores de los hombros
Y dejarlas caer al suelo, sin socios,
Porque no te interesa lo que te cuenten.
Me seduce tu carácter frío e indómito,
Me seducen tu falta de palabras, solo,
Cuando no me haces caso. Me perturba.
Tu silencio es como un aura rojo,
Que se posa sobre la bahía en otoño.
Y mis ojos a tu frialdad se turban.
Quizás te dije cosas que no eran ciertas,
No todo lo verdaderas que quisiera,
Ni tan bien dichas como a tus oídos debía,
Pero ten en cuenta, y tenme paciencia,
Lo decía, sin confundirte, para que sintieras,
Que de ti, sin saber cómo, me siento cerca,
Y que en mi corazón otras no había.
Te contemplo desde hace mucho tiempo,
Nunca imagine que te hablaría,
Pero ahora que esto está hecho,
No puedo renunciar a la algarabía
Que sin motivo albergabas en mi pecho.
Me gustas, está dicho, con tu silencio.

Los restos del Humanismo. A Camille Claudel

2009-10-16T01:41:00.000+02:00

Qué hay del arte y la cruel demencia.
Beber del insano cáliz de la locura.
No hay artista sino hay feroz tortura
Que extreme su forma, y sin clemencia,
Sin que haya oídos para audiencias,
Deje en paz su espíritu para la cura.
Tranquilo entre la gente y la espesura,
De esta sociedad de la impaciencia.
Son distintos, piensan, callan y meditan.
Y muchas veces pierden su bella cabeza,
Enredados en esperas necias que irritan,
O en sensaciones tardías que se enquistan.
El arte nace de la absurda y real rareza.
Y si no lo entiendes, mejor no insistas.
Tendrás otro sino.( ) Aquellos consiguen
Formas, momentos, cadencias y sentidos,
Mas allá de lo que otros viven y persiguen,
Para hacerte vivir con estos motivos.
Y eres afortunado, si no estas condolido,
Porque esto no se paga, se gana, ni es firme.
El resumen, tus trastos y engendros de tortura,
Y los dolores incipientes de tu cordura,
Cuando no alcanzas nunca a lo que sigues.
Porque aunque persigas el humanismo,
alcanzas la humanidad, y no es lo mismo.

A Santa Teresa de Jesus en su dia.

2009-10-15T21:17:00.000+02:00

Enfermas y locas y erráticas poetas,
De versos trémulos y ojos renacidos,
Con siglos eternos se ven poseídos,
Cuando sólo sufríais cargas y tretas.
Ahora tenéis derecho, y sentís fuerza,
No hay que encerraros, ni viviros
En la castidad, ni es pecado sentiros,
En vuestra condición llena de grandeza.
Puede que sea lo mejor que se vive
En estos momentos, oír sus voces,
Secas y tapadas, durante tantos años.
Encontrar sus naturalezas y encantos,
Sentir en sus palabras sus penas y goces.
Y sobretodo, ver que lo que sobrevive,
Al pasar triste y confundido de siglos,
Solo es el fruto de vuestro vientre,
Sea pluma, sea idea, sean padres, o hijos.

Poema 74

2009-10-15T00:26:00.000+02:00

Cuando vuelvas a contestar, latirá
De nuevo mi poesía. Te añoro.
Oigo allá tu latido de eco sordo.
Pero me pierdo, ¿Dónde estás?.
No sé si pasará y tardarán
En darse cuenta tus poros
De que te acepto como el loco
Acepta su locura y su verdad.
Que me martirizo y me atormento,
E intento escaparme y huir,
Pero en mis labios no hay lamento.
En mi mente me siento cuerdo,
Hasta que te veo, lejos, de partir,
Y me agarro, fuerte, a lo poco de mí,
Que, sin ti, encuentro en el espejo.
Verás. ¿Cómo me dejas así?

Mudanza. Para Irene

2009-10-14T02:49:00.000+02:00

Trastos viejos llenos de antiguos recuerdos
Afloran por todas las esquinas de mi casa,
Lecturas empolvadas y cosas prácticas,
Que voy envolviendo con lentitud y esmero.
Siento ya de muchas cosas ese desapego,
Con la habitación diáfana llena de cajas.
Se van diluyendo los ecos de las carcajadas
Que un día llenaron donde sentía mis huecos.
Ahora vienen a mi cabeza nuevos aires,
Dominan mis pasos un impulso nuevo,
Tengo nuevas cosas que querer y alcanzar.
Me mudo. A nueva casa, a nuevos bares.
A nuevas formas de volver a hacer lo viejo.
A hacer, de nuevo, poco a poco, un hogar.
Pero lo cierto es que sé que no tendré tiempo,
Para nada, si no encuentro la ansiada libertad,
Y mi libertad es ser tu vecino y tu siervo,
Y no sé si vivirás y andarás por esta ciudad.

Babel. Experiencias Fílmicas 2

2009-10-13T18:47:00.001+02:00

Mil caras que te dejan el corazón angustiado,
Mil espejos donde nos reflejamos gota a gota,
Mil caminos que hemos paseado, solos y solas,
Cuando la incertidumbre es estar acompañado.
Miles de paralelos, y un tiempo acompasado,
Que nos engaña con una distancia que se agota.
Miles de ojos donde se perciben claras y rotas,
Las penalidades y los infortunios, los pesados
Azares de la condición sorda del ser humano.
El paisaje al que todos hemos visto y nacido.
El temor en muchas de nuestras circunstancias.
Buscando colores mientras vienen a despertarnos,
Mientras se van las cosas y la vida sin olvido,
Adentro todos somos solo una única sustancia.

Sin fiesta, sin chica, sin pasta....sin consuelo

2009-10-11T04:44:00.000+02:00

He perdido otra noche soñada,
Se me fueron de nuevo las risas,
Se me escaparon para siempre, lisas,
Muertas, sus furtivas y vivas miradas.
Pasaron los bailes de mis hadas,
Sin que mis ojos agarraran su brisa.
Marcharon mis copas con prisa,
A la salud de otros que si estaban.
Hubo tientos, roces, caricias, suspiros.
Hubo sexo explicito en rincones.
Hubo amistad, palabras y conocidos.
Sonrisas adulteras, y, muchos, cocidos,
Cantando a la noche bajo los balcones.
Y mientras yo aquí en mi cuartelillo,
Echando de menos al mundo y sus ratos,
Pensando que sólo necesito tus trastos,
Y a pesar de lo que creía, no soy tan pillo.
Ya no tengo las intenciones de un chiquillo.
Y aquí me veo. Solo, triste y colocado.
Me sobran las palabras, y faltan asociados.
Y me como mis encantos y mis brillos
En la orgia de esta soledad autoimpuesta.
Impuesta, porque no salgo, y te encuentro.
O porque el oro, que no es todo lo que cuenta,
Te deja, a veces, quieto, parado y sin respuesta,
Y tus palabras no valen nada, ni tus aciertos.
Estás solo, sin consuelo, y los demás de fiesta.

Palabras crueles

2009-10-06T03:19:00.000+02:00

Gracias a las palabras crueles
También se mueven los músculos
De tu cuerpo, y si te hacen moverte,
irás con seguridad a algún sitio.
Quizás no puedas reír, y verte,
Con comedia, en estos términos.
Entonces has de ser mas fuerte,
E insistir consciente en tu persona.
No hay nadie que pueda hacerte
Con sus palabras ni expectativas.
Ni pueden los desengaños dolerte.
Eres una persona total, y sigues viva.
Mírate, y al final, te reirás sin vanos.
Y harás de lo cruel, injusto e indeseado,
Ramos de flores para embellecerte.
Así, será tu alma diestra. Y serás el amo.
Para darle, con gracia , un capotazo,
Cuando la cabronada, vuelva, y se te acerque.

Inspirando

2009-10-06T03:01:00.000+02:00

Porque quedaste parada al lado mío en silencio,
Y sentí tu piel en el roce amigo de tus brazos,
Y hoy tu voz como miel derramando por tus labios.
Y tus ojos bellos de una diosa de oriente.
Los fijaste en mi aunque fuera de forma breve,
Bendita sensación ser visto por los que ves.
Como si se abriera el cielo en la feroz tormenta
Me calmaste, me sentí arraigado, y estabas contenta.
Como siempre no oí de ti una mala palabra,
Ni he encontrado nunca en tus ojos un reflejo
que no valiera la pena, y mil cofres de oro.
Pena es no tenerte siempre a mi lado cosida.
Pero creo que en el destino que pinta el espejo,
En el que se mira a los otros. Tu eres mía,
y yo soy tuyo, aunque pasen feroces los años.

Poema 7

2009-10-05T02:36:00.000+02:00

Y sé que estas cerca aunque no estés a mi lado,
Y sé que tu corazón no podrá resistir mis embates,
Porque no hay fuerza que pueda con lo que siento,
Ni habrá posibilidad que te arrebates a mis encantos.
Tendré para ti la savia que recorre los árboles,
Los pájaros inundaran el cielo para hacer tus tocados.
Y secaré los ríos para que no se mojen tus pies,
Ni dejare que toquen tus vestidos las ramas de la ciudad.
Tendrás conmigo la libertad de la que gozan las diosas,
Que miran por quien quieren si miran por los suyos.
Y serán todos tuyos los halagos que una mujer pueda recibir.
Pues si con lo que me suscitas, no me niegas y me aceptas,
No habrá montaña, ni dios, ni viento o tempestad,
Que pudiera ya acompañar siquiera a mi alma,
Y me harás tan grande y poderoso y, tal titán,
Que ya te tendré pegada con fuerza a mi espalda.
Y, tu y yo, andaremos por las estrellas, a una verdad,
Que vas mas allá del firmamento y del habla.
Y los ríos, los caminos, los pájaros y las montañas,
Y todo lo demás, se rendirán, humildes y hermosos,
Al encontrar dos formas que se complementan,
En un solo cuerpo, con tanta luz, gracilidad y vigor.

Poema 18 de Flores Marchitas

2009-10-05T02:19:00.000+02:00

Vuelven a sonar los silbidos
Que atrapan mi odio en el presente,
Que me hacen un ser indolente
Por no enfrentarme a lo que se ha ido.
Es un problema que tengo ha tiempo,
No tengo corazón en el olvido,
Es ser tan fuerte un pecado sabido
Y es para los que viven el momento

Ellos prefieren que transites como un tonto,
Y que llores y sientas como caen
Las cosas en el saco roto de Caín,
Yo no tengo tiempo. Estoy roto,
yo también.
Pasaron los momentos calidos
De la juventud. Se fueron al orto.
Pasaron, como pasan otros,
Los años para mi corazón hundido.

Hubo tiempos en los que fui hombre
Con corazón fuerte como el roble,
Pero me hollaron como un trasto
Que no encaja en ningún sitio.

A veces, soy serio, me enquisto,
Puedo dolerte, como una lagrima frágil,
A tu alma perdida, detrás de un ágil
Cosmos de cosas sin registro.
Tiendes a pensar que todos se arrepienten,
A creer en un justo destino,
Pero no hay mas, cretino,
Que la justicia de los que no se mienten.

Hubo tiempos en los que fui hombre
Con corazón fuerte como el roble,
Pero me hollaron como un trasto
Que no encaja en ningún sitio.

Tenemos las conclusiones claras,
Estoy mas solo que el rey de los egipcios,
Que tenia que hacer a los dioses propicios,
Y no besaba mas que a su gata.
Tendré tiempo, si no me atan
A la pata de una mesa para ser mascota.
Pues no tendremos mas fuerza que una mota
En el aire embravecido que se desata.
Nadie hará por ti nada,
Mejor que vayas con las cosas claras,
No hay personas que, en un momento, no valgan nada.

Hubo tiempos en los que fui hombre
Con corazón fuerte como el roble,
Pero me hollaron como un trasto
Que no encaja en ningún sitio.

Ahora soy yo el que tiene suerte,
pues con el corazón hundido,
Soy mas fuerte que el olvido,
Y estoy mas vivo que una fuente.

Poema 70

2009-10-02T18:03:00.000+02:00

Que suerte tengo de esta lujosa ventana,
Podium olímpico de la hermosa bahía,
De la baja y humilde y sabía Andalucía,
Que nunca es, ni será, ni ha sido, casquivana.
El mar de un azul soñado para las manzanas,
Y el ímpetu innegable de su errática brisa,
Y los innumerables buques que sin prisa,
Guardan a sus marineros, mientras danzan,
Bajo este sol clemente de la melancólica Algeciras.
El trasiego constante de su gran puerto,
Llega a mis oídos como un lejano rumor,
Que no cesa nunca, que levanta el rubor
En las mejillas cálidas de los despiertos,
Y ociosos como yo.( ) Que vamos mas lentos
Que esa horaria e imperturbable mudanza,
Con que los hombres trincan las aceradas lanzas,
Para mantener viva esta ciudad y su verbo.
Y el aroma dulzón y solaz de los pinos,
Que viene a mi pupitre con verde de palmera,
Y las construcciones coloniales inglesas,
De cuando cazaban por aquí los hijos
De Inglaterra, con sus perros y sus niños,
Haciendo feudo de nuestras tierras y ruinas.
Aquí, desde la muralla, de esta mina,
Que fue la Algeciras milenaria. Con brío,
Tantas veces molida, hundida y quemada,
Observando los barcos de recreo y la ensenada,
Y el cielo, y el horizonte, y los riscos,
Creo que todavía existe la esperanza,
De que vuelvan otros tiempos a este sitio,
Cuando éramos capital, y destino soñado.

No me jodas

2009-10-02T00:17:00.000+02:00

Yo no juzgo a quien no me jode,
No me importa en que emplees
Tus palabras, si no me hieres.
O si eres poco delicado o torpe.
Todo tiene remedio, si no me jodes.
No tendré para ti palabras crueles,
Ni miraré cuantas doradas pieles
Llevas, ni cuanta dulzura, al orbe,
Prometes. Te mirare justo y claro,
Límpido como una bella mañana,
Antes de salir el sol, en verano.
Y veré tus caras y tus perfiles raros.
Pero mantendré enfundada el habla,
Siempre que no me hagas extraños.
Pues he descubierto que, con los años,
observándote, aumento mi templanza.

Experiencias Fílmicas

2009-10-01T17:34:00.000+02:00

Y desde la quinta puñeta de distancia,
Disparó su pistola de mierda con certeza,
A romper las sonrisas, y sus vidas, en tristeza,
De los corazones que nadaban en abundancia.
No llevaban largo tiempo en concordancia,
Sus prisas se aunaban con alegría y ligereza,
Sus pasos parecían encaminarse con presteza
A un pasar juntos de una cordial abundancia.
Pero llegaron las balas desde el otro lado
Del canal, surcaron rápidas en el denso aire,
Y febriles y certeras le alcanzaron el costado.
Y lo convirtieron, de rosas vivas, en un puñado,
De quebrantos y estertores, de penas frías, y loables.
Y ya no quedo tiempo para besos ni para abrazos.
No hubo futuro en los ojos aleves, ni en los brillantes,
y, la ciudad, con sus sueños, hizo su letargo,
Sobre el pasar sencillo de estos instantes.
Dos enamorados en el mundo, y en el arte,
Son sólo el polvo del que se impregna lo amargo,
Y, a veces, se lleva, cruento, el viento, sin pensarlo,
Lo que a todos nos parece mas bello y constante.

Poema 66

2009-09-29T02:31:00.000+02:00

Ahora que ya no te llevo dentro,
Me pareces tan pequeña y tan lejana.
Perdida en la sutil jungla urbana,
Ni siquiera siento el poderoso centro
De gravedad y el hastío de recuerdos
En los que te mostrabas fría y vana.
Ni de tus formas siento ahora ganas.
Ni me pareces tan bella como el viento.
Ni llegas a mis recovecos como antes.
Eres para mi una sombra en la noche.
Y ahora ya no estoy ciego para mirarte,
Fuese el amorcillo en un rápido coche.
Te veo como eres, sin la mirada del arte.
Y pierdes mucho. Hasta el derroche.

In love with young II

2009-09-28T19:22:00.001+02:00

Sólo vives en un dorado sueño,
Sólo te quedan un puñado de rosas,
Puedes vivir rodeada de estas cosas,
Y que sea tu dulce e ingenuo sueño
El que se prolongue y sea dueño
En el pasar de tu vida caudalosa.
Pero no son probables esas cosas.
No suelen existir caminos ciertos
Cuando la juventud asoma en tu piel.
Eres sólo un pelele que sestea,
Aupado por un coro de tonterías,
Que bailan frenéticas en su papel.
Si eres capaz, y no te acomplejas,
Quizás agarres a tiempo los días,
Para alzarte, asirte al suelo y crecer.

Poema 64

2009-09-28T17:59:00.000+02:00

Casi todo lo que elegimos es por defecto.
No suele ser nuestra primera opción,
En la que ponemos toda nuestra decisión.
Solemos quedarnos con lo no perfecto.
Lo que ni siquiera era en mis pensamientos
Permuta de mi camino y mi corazón,
Se convierte pronto en toda la razón,
Que en mi vida encuentro en estos momentos.
Qué estúpida es nuestra continencia
Cuando nos negamos a lo que nos da la vida.
Qué arrogante y brutal impertinencia,
Querer elegir y, sin contar con las heridas,
No ostentar la mas mínima diligencia,
Porque los hados no quieren que sea tu día.

El último olvido

2009-09-27T23:43:00.000+02:00

Bienvenido, poderoso y lúcido, desengaño.
Me presionas tanto el corazón que se desborda,
Sin limites y sin contornos, y, sin complejos, aborda
Todo lo que a mi mente trae este frío desencanto.
Sólo hacen falta unos pocos días para superarlo,
Para que esos futuros meditados y esas risas locas,
Se vuelvan polvo que se esfuma, como la coca,
Y a mi corazón vuelvan las ninfas a habitarlo.
Volveré rehabilitado, renacido, volveré feliz,
Con un nuevo canto rodado en el pesado hatillo,
En el estomago alguna que otra gorda perdiz,
Y en el fondo del trasfondo un pequeño portillo,
Donde quedaran recluidos tu imagen y tu raíz,
enredadas en mi memoria hasta el último olvido.

La buena muerte

2009-09-27T23:02:00.000+02:00

Saludos a la buena y dichosa muerte,
Que te trae paz a la mente y a los ojos,
Y que acaba para siempre con los lloros,
Que habían perseguido tu sal y tu suerte.
Nunca hubieras sido demasiado fuerte,
Para estar vivo sin morir poco a poco,
Sin morir todos los días, y en escorzo,
Renacer como brota el agua de la fuente.
Ella no sólo trae sus ojos para llevarte,
Ella es arte, y renacimiento, y esperanza.
Y será la paz que no disfruto un solo día.
Me llevará en su negro platillo volante.
Directo a las estrellas, como una danza.
Iremos juntos, los dos, más allá del mediodía.
Y los aurigas portaran pendones donde, anchas,
Hondeen al viento las promesas que hacía.

Poema 60.

2009-09-27T19:04:00.000+02:00

Puedes ser cruel, breve y agnóstica.
No creer en mí, ni en la buena vida,
Ni en el destino que nos proponía
Hacer juntos muy bellas cosas.
Puedes menospreciarme, rabiosa.
Menoscabarme, y como una arpía,
Adelantarte a lo que yo ya sabía,
Y quitarme de la boca mis rosas.
Puedes mostrar ajena este carácter,
Me lo haces mucho mas rápido y fácil,
Pues si no tengo corazón en el olvido,
Menos tendré que recordarte y brindarte.
Si eres tan poco lista, inteligente y ágil ,
Que confundes lo entendido con lo vivido.
　

Tiempos modernos

2009-09-25T16:17:00.001+02:00

En lo alto de los árboles,
Hay melocotones plagados de gusanos.
Hay nubes tan oscuras como petróleo
Cerrando el cielo.
Y rayos ocultos que surcan
La inmensidad de tu corazón.
Hay en él miles de flores,
Rojas, naranjas, amarillas,
Que se marchitan, poco a poco,
Como un pájaro con los años.
Y es que este cielo no te ayuda,
Tienes pocas manos para cuidar tu terruño,
Y tantos calambres, como un anciano,
Perdido en una selva,
Intrincada, fría y peligrosa.
Volverás a tus inicios tantas veces como quieras.
Pero en lo alto de los árboles, hoy,
Los melocotones y sus gusanos,
hurgan para ti un futuro
Amargo y lustroso.
La claridad es un color en tus ojos,
Y no hay medicina que te cure.

"Only the death have seen the end of war"

2009-09-25T04:48:00.001+02:00

Guiada por mano firme y cruel,
Ungida con la sangre de los caídos,
Eterno, continuo y derramado conflicto,
Rueda en el girar de los tiempos, fiel.
No menos, dentro y fuera la tienes,
Imbricada en tus pupilas con aire triste,
Comida de angustia, y en marcial ristre
Alza sus lanzas al cielo sin bienes.
Poderosa disuasoria de los lazos,
Amados, y mas estrechos, del hombre.
Zenit de la inconsciencia, y lo pobre,
Y nunca sabemos si está en plazos.
Al mirar a tu lado también estará allí.
Menosprecias sus enseñanzas y regalos,
Odias siempre que te haya tocado,
Ries y brindas y festejas si ves el fin.

Fábula de los tigres pollos

2009-09-25T01:12:00.000+02:00

Tres tristes tigres comían arroz en un arrozal.
Era un arroz negruzco y humedecido,
Pero había cantidades ingentes de arroz
que un granjero codicioso habia acumulado.
Bajo el cielo que seguía aún azul y estrellado,
Los demás animales estaban tranquilos,
y aunque parecia bello y bien sencillo,
pronto y, poco a poco, comenzaron a enfermar.
El arroz contaminaba la selva como un polen malsano.
Y a su vez, las nagas, sigilosas, del barro,
Como brotes de humo que lleva el viento,
comenzaron a salir a los campos privados.
Y los animales comenzaron también a caer muertos
Por sus mordidas. Y lo mismo pasaba a los granjeros,
por sus malas artes.

Mientras la selva, en el aire, se iba esfumando,
Los tigres que comían arroz semipodrido y poroso
Vieron que las rayas de sus pieles empezaban a clarear,
Y se dieron cuenta que ya no eran mas que pollos.
Ahora que no le quedaban rayas ya no eran ni leonas.
Eran simples pollos gordos de arroz enmohecido.
Y los animales seguían enfermando,
Y enfermaba todo lo que contenía la selva.
Y todo lo que se observaba estaba empobrecido.
Hasta las nagas enfermaban, con sus mordidas,
Y perdían su brillo, su color y su agilidad.
Se volvían grises.

Y entonces el granjero cayo en la cuenta.
Los tigres ya no estaban codificados,
No había motivos para seguir llamándolos tigres.
Ni las nagas portaban ya, nunca, espíritus protectores.
Ni el arroz era blanco, ni los animales sanos.
Y se dio cuenta de que ya no era granjero,
Ni presa, ni cazador. El granjero se aburría,
Y se comió los pollos. Tuvo que comer de los cadáveres.
Y comió frutas podridas y su arroz negruzco.
Y sufrió terribles y vengativas enfermedades.
Y luego, saciado y ya harto. Escupió a sus vecinos.
Quemó sin pensarlo su hacienda y el arroz malsano.
Y el incendio se propago furioso a la selva.
Entonces se marchó y vagó y murió muchas veces.
Busco nuevos códigos, nuevas referencias,
Nuevos auspicios, nueva tierra y nuevas semillas.
Y, con el pasar del tiempo, volvió a sentirse hombre.