Y engaña de nuevo la primavera,
y se esconden las muecas tras el gato
que no aparece nunca por casa.
Y el tono gris de mis cefaléas
pinta de verde los quicios de las puertas,
haciendo rojo el trastabillar.
No importa el buen suceso,
importa el buen deceso de lo liviano,
la ausencia de importancia de la moral.
Ven conmigo, vamos a ser inmortal.
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