Reflexión crítica de mañana

Cuando me siento en una mañana soleada como ésta, en mi silla del ordenador, calentado por el rubicundo, y solo, y llega esa extraña sensación de placer y de confianza. Aquí sé todo lo que me espera…. Y me espera, ahí, tras la puerta, la calle. Y un terror cobarde, e inmune a la diligencia, se apodera de mis miembros ante la alternativa segura de observar estúpidos, ignorantes, comediantes,
apocados, seguros de una sombra, mentirosos compulsivos, arrolladoras señoritas de la banalidad, engreídos que creen saber algo, codiciosos que creen tener algo….en fin que no sé si es cobardía o instinto de supervivencia o exceso de espíritu crítico o que por fin vivimos en el mejor de los mundos posibles, como dice ahora Punset, pero está poblado por los seres más torpes y confusos….y será por la inmensidad de sus conocimientos, o será porque ha dejado de valorarlos, o será porque ya no saben qué valorar?????? Y ahora me voy a la calle…a ver si cambio algo

¿Concesiones?

Perdonad que me entrometa
En el saco incabal de vuestras
Tramadas sensaciones de veracidad.

Un día un sentimiento habló
Y escuchamos atentos.
Caían rayos, estremecían las luces,
Y el cielo poblado
No era ningún impedimento.
Cambiamos impresiones nostálgicas
De un querer ser
Que éramos en ese momento.
Impreciso y torpe espacio
Irretuvible en mis manos de ciego.

Sigo pensando en lo incabal
Da atracar el corazón
Con excusas de pena y llanto
Con lo bella que es la vida.
Con lo bello que es amar.
Con lo simple que somos
Cuando llega ese supuesto.
Y pensareis es bipolar, éste,
Que tanto presume de llagar y penar.
Que en verdad pena a veces.

Qué sería de mi sin ti, sombra tatuada
En el constante renacimiento de mi ser,
Expresión pristina de mi sonrisa.
Caigo en la cuenta de lo perdido
Que soy en unas pestañas de azahar.
En clásicas perlas y marfil.
En estremecedores copos de nieve
Que calientan los asientos.

Te perdono tus lamentos,
Porque perdonaría cualquier cosa tuya,
Porque soy un intruso en tu corazón,
Y vengo a acabar para siempre
Con tus dudas y tristes despertares.
Con tus incertidumbres,
Y con cualquier complejo,
Con tus incógnitas.
Aplacar tus males.

Llana, lejana, en movimiento,
Sé pintarte con cualquier lápiz
Que saque de mi alma.
Y lo que más me apetece
Es esgrimirte un beso,
En ese rostro que pinto el cielo,
Para que yo pudiera ver.
Y pintar, y escribir, y…
…todo lo demás.

Nuevo poema

Tuve una larga sonrisa indecisa
Que preludiaba vacaciones de ti.
Que me atrapaba cálida por aquí.
Por la cara más o menos imprecisa

Del devenir de putas y poetisas
Que se escaparon del foco del allí.
Rostros perdidos de rotos maniquís,
Estrellas engullidas a toda prisa.

Agujeros negros masivos, sin ojos,
Sin boca, ni lengua, que gesticular.
Tragando sólo el irrefrenable pasar

De mentiras y trasiegos cortos,
De la “exquisita” masa de la masa,
Del imperdonable rubor del orto.

Vete a la mierda

Cuatro hermosos meses pasaron
al cariz inconstante de tu cariño,
Vimos y tocábamos como niños,
Jugábamos y escandalizábamos.

Tus risas eran mías, y entre ambos,
Derrotábamos mareas y guiños.
No encontrabas abrigos de armiño
Porque querías y cosías mis brazos

Para pintarte abrigos y sábanas;
Porque contabas enormes ganas
De verme y disfrutarme cada día

Y yo no era menos cuando podía,
Memoria hacía, y musicaba tus gestos,
Ellos te vieron, y me llevaron a esto.

Carrera de estatuas

En un estricto dedal de estaño
Vi derretido mi torpe propósito,
Brillante como unos bellos ojos,
Caliente como estelas de astro,
Manaba escoria de río y rastro,
Pequeñas burbujas de engorro,
Limitadas vil virtudes de potro,
Engaños al mismo desencanto.
Ya corre fresco por su molde,
Ya se decanta la sutil forma,
Ya se vislumbra entre sombras,
Humildad y cadencias nobles.
Escondida entre barro y horma,
Enseñando a ser lenta y pobre.
Escondida entre barro y horma,
Aprendiendo a ser veraz y sólida.

Mar y monte

Un día ví en tus ojos una playa,
Un mar tempestuoso y terso,
Un temblor sacrílego de verso,
Un aroma dulce de papaya.
Encontré en tus cejas montañas
Que me llamaban desde lejos,
Y hacían de mi oído, besos;
Nubes y cielos me colmaban.
Luego desapareciste, callada,
Y, sin rencores, mis antorchas,
Iluminaron suaves otra playa,
pero cada una de las conchas,
Llevaba prendada tu belleza,
No hay paz si no hay destreza
Que salte tapia y garrocha.

Nueva, difícil y cana

Renaciendo al papel en blanco
Con el impulso de una conciencia,
Nueva, difícil, cana, con cadencia
De blues de frontera y estanco;
Humo que susurra en un banco
Un mendigo de ojos con ciencia,
Desde una pipa de larga presencia,
Embaucado por su eterno calco;
No le quedan monedas con tino,
Ni caras con que engañar pasados,
Pero tiene llaves para tus puertas
Y para todo tipo de finos candados;
Encontrará sin duda una rendija
Por la que mostrarte el desencanto.
Motivo es vivir ausente y lastrado,
Motivo es vivir rodeado, y solo.

Fuga de cerebros

Deconstruyendo la psique aupado por los fármacos del sueño. Del soñar con derechos, con justicias, con faltas de indolencia, con voluntades férreas, con imágenes que se correspondan con alguna realidad. No quedan comas en mi saco porque se pudrió y se fueron por el retrete. Cuántas veces no querer vivir y maldecir la suerte. Cuántos motivos extintos y cuántos vivitos y coleando.
Cuando te metieron en la mierda siempre queda un rastro de ese olor en las mucosas, perpetuo, cadencioso, recalcitrante. Y quizás ni el odio valga de nada, ni la ira, quizás para mantenernos esa mijita de voluntad. Cuando se rompe el alma se rompe como un espejo. Y miras los fragmentos, que tardaste tanto tiempo en unir, y dan una imagen coartada y aberrante.
Nada como volver a colocarlos, entramar el puzzle, empeñarte en sacar una buena foto, cambiar la cara para ver la misma imagen...cada vez más cerca del origen....cada vez más pendiente del precipicio... cada vez más solo.
Una alta montaña de escombros me cobija, me da calor la basurilla del pueblo, me trago el humo incesante sabiendo que no sé si llegarán dolores….importa tan poco, tiene tan poco fin como breve podría ser su comienzo.
Y lloras en la noche, a la luna, tajada de melón, en un octubre siempre agorero de frios y bordes de acera, de hojas muertas y mustias, y rojo por el suelo. Y mi sangre ya no quiere derramarse. No, si no es de una sola vez. Por qué regar tierras salobres, por qué encauzar veredas a donde no viaja nadie, para qué cambiar el curso de rios indomables por la tormenta. Creo que eso se preguntan los dioses.
Que así me regalan la vida.
Y no puedo sino desear que la alta montaña caiga a los pies, encontrar un nuevo espejo donde reflejarme, huir consciente de la noche y la tormenta, agarrar un meteorito y tirarmelo en la cabeza. Mirar los dioses y escupirme las manos.
No habrá paz para los malvados…quizás negar a tanta gente, te maldiga para el infinito, te conjure en un pequeño dedal y en unos retazos a medio coser que no encontro nunca una costurera, te conforme como un ser reptiliano y serpenteante, como una vivora a punto de morder a la que le arrancaron de corazón sus armas.
Muérete, Sergio….me dicen desde el archipiélago, azotado por las olas inmisericordes del temporal, con el cielo apuñalado por los destellos de un rayo tras otro cayendo siempre en la misma cabeza.
No tengo suerte, qué decir…..soy poeta,…. si la tuviera quizás no escribiría
Y ahora me voy a dormir, que mañana me toca otro minué de galaxias solitarias, otro tango de mentiras y embustes, otra sinfonía de tormentas, y oleaje, y sinsabores. Todo consentido por mis santos cojones, que parece que no tienen otra cosa con la que entretenerse

Vino de futuro

Próximo a una imagen idealizada,
Me engañé una vez más con grandeza.
La inocencia es un principio,
Y el vino malo, un mal lector de rimas.
El joven te arrima, y te anima,
Pero lejos del precipicio.
Cómo pintar con esta pinta,
Cómo rimar rimas, y adrizar,´
Y cómo engañar con versos al pasado.
No hay excusas para los malos pulsos,
(Pulsos del corazón,
de los otros se poco.)
Y en esta pequeña campaña militar
Que es mi vida y mi razón,
Sigo soñando con sueños
Que no se corresponden con ninguna realidad.
Sigo visitando paraísos vedados,
Sigo entorpeciendo la vista con lo simple,
Lo valiente, lo certero, lo unívoco.
Que torpe lectura propiciada a lomos
De vino joven, de cariz sincero,
De sensación rápida.
De embriaguez cálida,
Y siempre sentida. A veces amarga.
Un buen vino de futuro,
Es mejor no beberlo rápido.

Acre

Saqueadores de sueños de hojalata
Se dejan ver por las esquinas de ciudad,
Portan ojos rojos colmados de gravedad,
Y bailan danzantes, junto a las ratas.
En el interior de sombras se delatan,
Mirando lo que quisiste con verdad,
Alzados por encima de tu sinceridad,
Recogen tus frutos, y suyos, los atan,
A su futuro podrido, vil y codicioso.
Y tú penas, entre las pobres ruinas;
Y ellos bailan inyectados en sangre.
En tu sangre, en la mía, en la de otro.
Como virus se extiende hasta la mina
y a todos nos queda un regusto acre.

Nada, ¿qué haces?

Nada, qué haces?, sólo naderías.
En un rincón oscuro estabas sola,
Y arrinconada como una mosca por el sol.
Te saqué de paseo, dí contornos a tus regalos,
Y no te pedí que tuvieras prisa.
Incondicionalmente subí a tu barco,
Con abnegación te dí cada día,
Te preste minutos que no debía,
Comí en el vacío de tus platos,
Sorbí tu agua inexistente y sípida.
Y ahora, ahora, no pienso mirarte más,
No oleré más tus trastos de barco viejo
En la furiosa noche de alta mar.
Olvido los precipicios por ti,
Aguanto en las llanuras de aguas calmas,
Y te veo con gusto amargo en la boca.
Y sé que nada no es más que nada,
Enrome y sutil acantilado,
Te veré en fotos si Dios lo quiere

Pías????

Ya basta de impías,
De latidos podridos,
De los ladrones y saqueadores
Que éstas se regalan.
Se terminaron las decisiones a medio tomar,
El calor escueto del sexo de alma pobre.
No me perdonaré mas la virtud,
Ni negaré, más allá, de la puerca moral,
Que unos valen y otros no,
Y que saben demostrarlo con perfección.
No perderé más el tiempo
Con cariños imperfectos de gato caprichoso.
Toca volver a lo digno, quizás dichoso.
Porque en la oscuridad se agradecen las sombras
Pero durante el día tu debes radiar por dos.
Y yo quisiera iluminar los planetas
con los colores de tu alma,
Un alma antigua, y pura sencillez,
Colores dignos de una dama
para el infinito y estrellado cielo.

Amor se escribe con cuatro letras

Callado como un poeta autista,
Comprimido por la falta de sueños,
Esclavo de miradas perturbadoras,
Ociosa luz vista en tus pupilas.
Algoritmo fundamental de la soledad.
Amigo de la muerte y renacimiento.
Pidiendo silencio para el corazón,
Rodeado de almas sin su dueño.
Caído a un mundo de particularidades,
Comido por los perros de la indefensión,
Cercado por las bestias del ego,
Magnífico paladín de la palabra única.
Amor se escribe con cuatro letras,
Místicas de luz, calor y sombras.
De ligeros recuerdos de dormitorio.
De palabras cómplices en una mañana
Con la cortesía de no dormir la noche.

Con tu sudor sigo pidiendo silencio,
Callado como un poeta autista,
Comido por la suprema sensación
Del momento encontrado en penurias.
Agasajado sólo por tu plumas,
Que admiro en la lejana y triste
Conjunción de cariz melancólico.

No puedo acercarme a una estrella,
Sin quemarme, y quedar harapiento,
Sin pudrirme en el total silencio
De admirar tu ser y tus cosas.

Soy un quijote sin sueños,
De visiones tan tangibles como dios,
De misterios tan profundos como el lenguaje.
De palabras que cierran el circulo.
Y en mi circulo hay un segmento,
Y en mi segmento una medida,
Una medida, áurea y sublime,
Que pintan tus labios en mi contorno.
Y no tengo más que pedir silencio,
Y respetarlo.
Para cuando sea tiempo de hablar contigo,
Y de gozar tus besos.

Ruina

Sin las volutas dulces del olvido,
Aún más esclavo de mis prisas,
De mis penas, de ausencias, risas.
A la luz de la necesidad, nacido.

Y vivo como un eremita maldito,
Escondido en cueva de aristas,
Cortado por el cristal como artista,
No sé, ni podré, ni escucho, ni vivo.

Solo, acá arriba, medito y peno,
Y para nadie vale mi pobre palabra,
Porque es nadie quien medita y habla.

Porque sin alcantarillas no hay dinero.
Y encuentro que mi odio a estas hadas,
Me lo devuelven multiplicado por nada.

Dejándome más solo, más triste, cero.
Ni uno, ni dos, mi destino… es certero.

¿Trapecistas o terroristas?

Arena, tacto, sonrisas de trapecista,
El sol bien alto en el largo horizonte,
Pregona que no es hora de discursos,
Palabras cortadas en la vera del cable.
Amistad furtiva y desencantos pasados,
Redes de mimbre para el dulce abismo,
Pájaros de pega rondando tu vuelo.
De un trapecio a otro con salto y pirueta,
Perdida la cabeza en el orden muscular,
Te agarras fuerte, y muy profesional,
Pero tu vuelo es vano¿ donde agarras?
Son garras tus manos de papel y silicato,
Hay un cristal profundo entre tus ojos,
Una luz que no apaga nunca su fulgor.
Ni la muerte ni el olvido pueden con ella.
Espera que tu de red mimbre seco y duro
Rompa en tu cálida y desestimada caída.
En el fondo junto al polvo seco
Bajo la carpa azul descolorido,
Veo a los payasos bailando y cayendo,
Y a ti, con la cabeza en el polvo,
Riendo a lo loco la eterna función.
Augusto dijo en su lecho de muerte:
“ Mi papel desempeñe como debía”.
El sólo era un emperador de Roma,
Vosotros sois libres, pero si lo sois,
Seréis terroristas, jajajajajajaja

Triste galería de ilusiones y esperanzas

Triste galería de imágenes sin revelar,
Sonrisas perdidas en un trozo de película
Usada, barata, absurda, inconsciente.
Humo blanco en un solitario balcón.
Han elegido la mirada perdida.
Encontramos entre todos soluciones incorrectas.
Luchamos por estar donde no debemos,
Donde habrá ahogados en el futuro.
Somos tan egoístas, tan viles, tan tontos,
Que yo estoy asustado de mi mismo.
¿Podría, por la soledad o el desencanto,
Caer yo tan bajo como el que desea
Y hace de su deseo, a toda costa, objetivo?
¿No es simple, no es torpe, inadecuado?
Yo cuando pierdo busco un buen motivo
para agarrar la que en verdad es mi vida,
Para olvidar ilusiones y esperanzas,
Que tan poderosos nos hacen, parece,
Y solo nos convierten en peleles.

Luna de Julio

Solitaria luna de julio,
Juguetes pobres del destino,
Almendras místicas que no existen,
Colores, que inquietos, se diluyen.
Payasos de circo con grandes cadenas,
Grandes efigies pintadas a luz de tea,
Cegueras inmensas para las masas.
Entelequia en los individuos
De pobre avidez y de ninguna constancia.
Ahorra luz en tu hucha,
Camina descalzo la carretera,
Desnúdate ante el mundo y las gentes.
Ten conciencia, demente,
Que es demencia tu creencia,
Y demencia son tus pasos.
Ciegos pasos hacia puertas ciegas.
Ventanas tapadas con tules
De mampostería.
Tienes ojos para mirar los míos,
Tienes fuerzas para mil ciclones,
Y eres, solo,
Una solitaria luna de julio,
Cuando otros cantan, como yo,
Tu bailas solo en la pista de tu vida.
Tienes poco, tienes menos,
Pero la ilusión te confunde.
Y vendrá la muerte, no la física,
Para todos.
Y mientras mas muerte,
Mas renacerán tus párpados,
Más lejos irá tu vista,
Más verdades contemplará tu alma.
Y veras lo pequeño que eras,
Que inocente horizonte contemplaban
Tus ojos bisoños,
Que dura es la vida,
Y que ilusión te engañaba.
Y cuánto podías engañarte a ti mismo

Seco de flechas

Epidemia de necesidades.
Silencio.
Puro silencio.
No tiene condiciones.
Calor.
Calor, y sudor frío.
Las coronas se clavan en las cabezas,
Sobretodo las de espinas.
Epidemia de sol,
De sol metálico y frío.
Versos en todas las alas,
Y no hay cielo que volar.
Y no hay palabras en mis labios.
Las perdí tras tu sombra,
En el encantador refugio de tu figura.
Y ya no tengo cielo,
Para pintar aves.
Me dejaste seco de amor,
Seco de flechas,
Confundido y perdido.
Enfermo.
Infectado.
Epidémico.
Y voy otorgando ese aire,
Y se come mis poemas.
Y tu te pierdes de lleno
Como una pequeña galaxia.
Una que duele en el universo.
Que ilumina.

Pero luz que no toco,
Dolor que no tengo.
Calor, necesidad, silencio.
Poemas mudos,
Estrellas muertas.
Seco,
Seco de flechas.

Tatuado

Un cielo rizado de negra tormenta,
Flores de muerte volando en el cielo,
Rayos surcados del potente dedo
Del Divino y su iracunda cólera.

Ruge en el cielo, rojo y azufre,
El sentido pésame de mi alma,
De ojos claros, y fiera llama,
De oscuro pozo, y fuente clara.
Domador de vientos y lastres.

Ruge el guardián de tesoros,
Ruge la conciencia del tiempo,
El calor y el color de los otros,
La sombra que cierne en cierto.

Son ocho las flores de muerte,
Labrada la garra de jaguar del gato
Y si no me equivoco, ni soy opaco,
Un futuro, un presente y un pasado,
Que pasa, que reclama, y es ente.

Sin sueño

Triste y solo,
Solo y confuso sin ti.
Pierdo el sueño,
Ángeles y demonios
Batallan por aquí.
Se acerca un callejón
Oscuro, salobre y sin salida.
Asoman rizos rubios
En la próxima esquina.
Tú¡?¡?¡ sigues perdida,
La entelequia se transforma
Y se diluye como
En materia cósmica.
Tus ojos son ya estrellas
Guías,
Tus parpados, curvas
Asteroidales.
En tus muslos pintaron
Pintores las delicias
De lo ingrávido.
Y en tus brazos la balanza
Con que juzgarme
A mi.
NO te pierdas, vuelve!!!!,
Ese mar eterno no
Lleva a ninguna parte,
No hay que ir
A ningún sitio.
Todo está en todos lados,
Pero yo sólo estoy aquí.

Un segundo

Voces lejanas de grandes oídos,
Mentes preclaras de tiempos perdidos,
Hombres sabios como un segundo,
intenta dedicarte a un segundo.
Tu vida entera en este mundo,
Es cuestión de ser segundo.
Eres segundo, aunque no lo creas.
Eres segundo, cuando vas primero.
Caes segundo, cuando caes en algo.
Ves segundo cuando miras.
¿Por qué los segundos no se llaman primeros?
Los segundos serán los primeros.
La primicia es cara y es secundaria.
Lo segundo es primario y primordial.
Tu ojo no es ojo porque ve,
Sino por ser visto.
Somos segundos,
Como el Dios del tiempo.
El dios primario no necesita tiempo.
Si no es pa entretenerse, claro.
La epopeya de un segundo,
Sería un gran titulo,
Inabarcable. A no ser,
Que se tratará de un secundario.
Los secundarios hacen mucho daño
al mundo. NO queremos secundarios.
Esos son como fundamentalistas.
El segundo es segundo,
Puede llegar a ser minuto,
Incluso hora.
Pero, el secundario….
Ése vive de los segundos.
Y segundos somos todos.
Así que ya sabéis
Ignorar a los secundarios,
Segregarlos,
Roban el tiempo a los niños,
Y a los adultos.
Mirad¡¡¡¡¡
Ahí secundarios,
Más que chatos pa vino tinto.
Tened mucho cuidado
Con quien dejais entrar
En vuestras vidas

El lado oscuro de la fuerza

Recuerdos de sed, rotos y desusados,
Encajan de nuevo en mi vil memoria.
De perro callejero sin voz ni señora,
De pájaro afónico, folk y desplumado.

Como fieras nubes en cielo desatado,
Esos recuerdos, nudos, cabos, sogas,
Se ciernen a mi cuello y me togan,
De nuevo, con prendas de prestado.

Vuelvo a estar solo, tenue y atascado,
Vuelven perros de la noche, olvidados,
Vuelven las sombras del poder oscuro.

Vuelve la oscuridad de poderlo todo,
Las tétricas efigies de lo poderoso,
De querer Ser; Sergio, y eres solo uno.

Ojos de gata

Grande superficie de madera pulida y clara.
Llega el gigante, con su manojo de ruidos,
Con su jerga insondable y sus ojos de circo,
Con sus manos de fieltro y su larga cara.
Con gritos de loco y con fuerza, me alza,
Me lanza a los cielos y en un estallido,
Me aprieta y me muerde, con aullidos.
Me mira y, al pobre, se le ilumina el alma.
Qué suerte tuve de tener pulgas y pelo,
De ser una perfección que no creo Dios.
Puedo cagarme en sus plantas, y cero.
No pasa nada. Tanto me quiere este trol.
Y a veces se queda de piedra o ciego,
Y otras veces vuelve, y otra vez AMOR.
Quieran mis ojos de negra gata gitana
Darle suerte, alegrías, fortuna y valor.

La más bella de todas las exóticas rosas

Te robaría como si fueras una manzana.
Como un granjero cobra una simple flor,
Admirado de su candor, olor y bello color,
Y simple, como a la vida, se la lleva a casa.

Te quitaría cada una de tus dulces cáscaras,
Para comerte, y partirte, como nuez, sal y ron.
Gustaría cada esencia, amaría cada rincón.
Guardaría en ti mi sabor. Y pasar de mi alma,

Sería, lo más bello, que encontré jamás.
Pues veo en tus ojos canela de vida y jengibre,
Y saber más allá del saber pobre mortal.

Porque tienes cara de diosa; y hermosa,
Te presentas, agua clara, caudal libre,
La más bella de todas las exóticas rosas.

"Despiertos, ellos duermen" Siempre necesitais a alguien

Estaba pensando muy tranquilo.
Tengo cuatro ciertos puntos débiles,
Belleza, fuego, veleidad y muerte.
Los sé, los siento, son duros hilos,
Que me atan de cierto y con vilo.
Soy una persona con mucha suerte.
Mis delitos son muy pocos e inertes.
¿Puntos débiles, o virtudes de tilo?
Resulta que necesitamos adaptarnos,
Incluso a nosotros mismos. Y espanto,
!!Es que muchos no elijan sus vicios¡¡.
No saben cómo son sus cutículas.
Son ciegos a la puerta de un cine
Esperando que les cuenten la película.

Semillas para la Ira. Frutos de la discordia.

Tú no ayudas a nadie.
No tienes ojos para quien esta a tu lado.
Tienes folletos de los que andan lejos,
Y te sonríe la misericordia.
Tú no ayudas a nadie.
Ni tus palabras, ni tus actos, ni tu fondo.
Tu vales un montón de papel pintado,
Y me das vergüenza.
Tú no ayudas a nadie.
No tienes naturaleza para morir,
Sólo sabes vivir despierto,
Y, despierto, tú estas muerto.
Eres una maraña de cosas simples.
Un autómata de oficina fiscal.
Eres un paseo sin pasajeros,
Una pajarera, sin trinos, sin mierda siquiera.
Sin plumas, sin ojos, sin picos.
Eres una baratija de supermercado,
Una superchería de tienda de chinos
Que está echa para no durar,
Para pudrirse en quince minutos,
Tus quince minutos de mierda.
Ahí, si, cuando estas sentado,
Y hueles, es tu mejor momento del día.
Para mí no vales ni una papeleta,
No cogeré una pistola para acabar contigo,
Porque sé que tu pronto acabarás,
Y lo harás, si o no, por ti mismo.

Feliz Navidad y año 2011

Esla noche de los juguetes tristes,
De los besos rotos y la tinta disuelta,
Es la noche en que manos muertas
No alcanzan nunca deseos libres.
Cada moneda, cada esperanza, cada quiste,
Engendrando un quiste
Más grande, más lejano, más que cierto.
Si tu comes cordero, o lechón,
Otros comen ceniza, y es por ti.
No hay economías saneadas
Hay mundos y platos vacíos
De donde nosotros hurgamos
nuestras ganancias. Cada plato tuyo,
Como arte de magia, vacía de súbito
El plato de tus vecinos.
No hay justicia en este mundo,
No hay justicia en la Navidad,
En comprar juguetes y estupideces,
Que nos alimentan a nosotros mismos.
Somos como un cubo vacío
Que no rebosa nunca. Lleno de mentiras
E instintos de supervivencia.
La conciencia no es cariñosa con nadie.
A todos os deseo que halláis tenido una Navidad
Excelente de petardeos de capital,
Que tengáis un año perfecto de monedas,
¿Pero que os queda de humanidad?
Os lo diré.
Vuestra basura.
Si no hay justicia, no habrá vida.
Cambiad.
You can. Follow him.
***
No son malas las costumbres
Sino que a veces se convierten en una excusa
Para que seáis borregos
De los que se sacrificaban
En el portal de Belén.
Sea, que lo veamos todos.