Un cielo rizado de negra tormenta,
Flores de muerte volando en el cielo,
Rayos surcados del potente dedo
Del Divino y su iracunda cólera.
Ruge en el cielo, rojo y azufre,
El sentido pésame de mi alma,
De ojos claros, y fiera llama,
De oscuro pozo, y fuente clara.
Domador de vientos y lastres.
Ruge el guardián de tesoros,
Ruge la conciencia del tiempo,
El calor y el color de los otros,
La sombra que cierne en cierto.
Son ocho las flores de muerte,
Labrada la garra de jaguar del gato
Y si no me equivoco, ni soy opaco,
Un futuro, un presente y un pasado,
Que pasa, que reclama, y es ente.
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