El Sol entra por mi ventana y se pinta todo con el mismo prisma de siempre. De cuando no está nublado. Va meciendo en una caricia mi piel con sus rayos de calentura. Las sustancias leves del cerebro van encajando en mis piezas de un puzzle por depurar.
La brisa va atrayendo las minúsculas motas de polvo hacía el interior. Iluminadas por el astro, pequeños meteoritos atmosféricos que se cuelan incluso por mis fosas nasales, por mis oídos, se posan en mis ojos que no dejan de parpadear como un semáforo que no te quiere dejar pasar.
Quiero abrirme al éter como un pájaro, volando hacía ningún suelo, sin más raigambre que la costumbre de la especie. El Sol invita a ello. La brisa me llevaría hacía el oriente, donde los ojos son más cálidos.
Como un buen pájaro, me sirvo un destornillador muy seco. Intento hacer memoria de cuándo noviembre fue primavera y escucho un epílogo grabado para televisión de un señor muy interesante, un catedrático, divisionista, cristiano, psicólogo y humanista que no sé si sabría que había de morir a los 94 en un noviembre con este calor. Hoy, de hecho, he estado a punto de bañarme en la piscina (Sólo por hacerme una foto para que vosotros la vierais).
Amor, lo que desprende el Sol es amor. Si no quisiese regalarse de forma tan indómita y nuclear no existiría. El mal trago a la vida sucede cuando empezamos a recatarnos.
Si venimos gritando al mundo por qué no seguir haciéndolo todo el rato.
Este Sol grita. Grita a alegría. Grita a la concordia de no saberse más que al tocar. Qué sería del Sol si estuviera en el abismo del vacío. No existiría.
¿Vitalistas? Todo se regala o caes en la necedad de ir juzgando lo que te pasa. Yo también aceptaría la cicuta pero no por la ley de los hombres. Su propia cicuta, más que ninguna, es no regalarse.
Que una sola visión sirva para enseñarnos el todo. Si encuentras 50 pavos por la calle, te los quedas. Haz lo mismo con todo lo demás. Puede que acabes siendo hermano del Sol.
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