jueves, 11 de abril de 2013

Calderón y las musas. Al Gran Teatro del Mundo

Se oyó la voz de un poeta gritar los cuentos del camino. Se vio Dios en el orgasmo profundo de la comedia. Se vio vida en los papeles perdidos de su mano.
Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar. Calderón o Beluga, por esos mundos ingrávidos y sutiles vamos dejando nuestro barrunto al infinito de las ondas marinas.
La humanidad desaparecerá, de eso no cabe duda. La pregunta que nos vale de algo es ¿Agrandar el corazón de estos congéneres, perecederos al máximo, lleva a alguna trascendencia?. ¿Hablaban los dinosaurios con los dioses?.
El divino creador, el pobre, el campesino, el rico o la belleza humana, la discreción o la religión. El autor soberano, ¡vaya manera e intentar dejar en la memoria de una rata su último cacho de queso!. ¡Cómo si fuera a dejar e ser rata!. Cómo si las ratas a parte de sus chinches no fueran hermosas…
Se hace camino en la historia -pobre suceso escrito y brevísimo. Ni siquiera la Generación hace historia, más que la espontánea del cariño o la huella. Es una enfermedad propia del ser humano y los dioses, o, inválidos del Crono.
¿Cuándo se vio en la memoria de los hombres suficientes cachos e queso?. He visto ratas grandes como un Mercedes Benz y hombres/mujeres más pequeños que la cabeza de un alfiler por mucho que llevaran a cuestas.
La Madre Tierra es así de caprichosa y se adentra con ruidos en la mar. Para atrapar la eternidad hay que hacerlo desde la respiración, la eternidad sólo existe aquí y ahora y es de exacto y completo lo mismo que todo lo demás.
Ya hace algún tiempo en ese lugar que es el fabuloso Teatro del Mundo, el autor soberano se perdía detrás de sus virtudes en cantar canciones mucho más complejas o igual que la suya. Todo lo que lleve Soberano de cualidad sólo distrae si es para poner dos cañas a nuestra salud.
Lo nuestro es pasar, ya lo decía el otro poeta más meridiano e inconstante. Y él otro navegaba: “Si se haya, Dios lo alaba”. Los dos llevan sus velero en aguas de alta mar golpe a golpe y verso a verso van dejando su verdad.
¿Para qué? Para que se lo lleve un glaciar, para que lo devore una rata, para poder ponerte el epíteto de soberano.
Cuán breve es una vida, cuántos papeles pintados, cuántos papeles dibujados, cuantos papeles trazados, rotos o plegados. “En esta vida todo es representación”. “Mi papel he hecho”.
Vaya, papeles que inventamos, que perviven lateralmente, que sobresalen un segundo, que cuentan de miserias, de riquezas, de hermosuras e incluso de la religión.
Qué pueblo éste el español¡¡. Amamantes del Auto Sacramental.
Yo os regalo uno también en dos versos: “Mira pa atrás que no veras nada de lo que hay,
                                                            Pero verás lo que tu culo pinto de astracán”.

                          P.D. Gracias Maestro, cuánto disfrute tu texto, como rata con lágrimas en los ojos

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