Metas

No tengo nada que decir desde hace tiempo. Estoy aburrido y seco. Meridiano en las estrellas del cinturón de Orión con direccionalidad. Intentando lucir y encontrando la rutina. Intentando lucir en la rutina y olvidándome de hacerlo al mismo tiempo.
Siempre palabras amables, siempre sentimientos cordiales. Pero parece que a veces no es suficiente. Necesitamos hambre. Sin deseo no hay meta ni refugio ni sentido. Sin sentido no hay deseo.
Quisiera querer. Quisiera potenciar mis hechos con metas más concretas….y quiero, pero sólo es amar. Nunca sabe uno lo que cala.
Miento a medias. El cariño, el amor, puede tender todos los puentes, pero no abrir todas las puertas. Hay tantos espacios que no podemos conquistar porque podemos conquistar cualquier territorio siendo un poco auténticos. Así, es sencillo tener una verdad si sólo tienes una (que es bastante y muy suficiente para muchos).
Mas si tienes una verdad tendrás algo seguro, si estás seguro de una cosa te podrán llevar por alcantarillas y bordillos que te elevarás a un altar. Al menos, de acera. Altar de ciudadanía y persona.
Yo trabajo y pervivo de un sueldo. Y sufro por ello la comunión con el día de despertar temprano. La obligación de estar unas horas haciendo para otros.
Es evidente que no llego a la ciudadanía ni a la persona en cada momento de mi vida, que no puedo amar sin condiciones, ni sin circunstancias, ni sin coacciones. Quizá vosotros si podáis y brilléis con más candor que este iluso que sólo busca una estrella en el cielo queriendo verse en ella.

Diarios del pirata III. A Dionisos

Caigo en un dulce sueño despierto de gorros al viento, de palomas en la brisa que parecen pañuelos de seda. Y los árboles van convirtiendo sus ramas en pedazos de lienzo y aparecen caracoles multicolor por las barandas modernistas del parque. Paseo despacio embaucado por el sonar del agua, por los suaves aromas de las hojas de los viejos troncos, multipasado por un pulsar vivo y latente en mi pecho.
Siempre buscando caricias en las cosas, siempre encontrando caricias en las cosas. Aunque a veces sea con dopping. La curiosidad es la peor droga y la visión “nocturna“ una posibilidad para pocos, locos, tarados o enganchados a la vida. La curiosidad fue capaz, al fin, de matar al que tenía siete o nueve vidas. Los gatos son mucho más espaciales que nosotros por eso entienden de las otras dimensiones y de caer siempre rectos -o eso pienso yo.
Los gatos del parque estaban desaparecidos aparte de mi sombra y la de mi colega que estribábamos aquellos caminos como dos focos de coche en un parque de atracciones que se ha quedado sin suministro, donde ya sólo se oyen las voces al cielo de los niños clamando que vuelva la electricidad.
Dispuestos a iluminar a cualquier iluso que se presentase por la ciudad con la naturalidad de reírnos de todo lo serio, de lo confuso y hasta de lo extraordinario. Cuando se viaja sin más meta que uno mismo me parece que se sustituyen los horizontes por puestas de sol. Los ríos por mares. Los árboles por bosques y las casas por templos. Los destinos entonces están todos al alcance de tu mano aunque no seas una azafata de Luthtansa.
El paseo se alargo y visitamos los arrabales de la plaza de abastos con sus diversas razas, las calles céntricas fijándonos en toda la belleza que da el ser humano. Algeciras es una buena ciudad para esto por no ser muy vistosa. Algún comercio hindú, cacharrerías y antigüedades, puestos de tirados que se intentan pasar de listos cuando no los engañas, es decir se engañan ellos por la necesidad. Al final no compramos nada. Me quedé con las ganas de un Osiris en madera que quizá me hubiera valido de amuleto para encontrar alguna Isis y practicar para hacer Horuitos.
Nada de eso. Como siempre nos emborrachamos, perdimos las estrellas sin perder nunca el norte y la iluminación seguía ahí. A veces incomodando, a veces haciendo cordial la angustia de la existencia. La borrachera es siempre lo mismo, como la curiosidad del gato por adentrarse en la otra dimensión de lo desconocido, te hace más espacial, todo comienza a curvarse y a veces a hacerse hasta rococó.
Suerte que la sencillez de él que está desnudo no se asusta cuando le ponen un trapo. Ayer no me dediqué a quebrar ningún prejuicio, no enquisté ninguna idea en un entramado que se creía perfecto, pero suele suceder que cuando estás cómodo ni siquiera luchas con la incomodidad de los otros para su desgracia. Creo que lo que Dionisos nos enseñó es que a veces es mucho mejor pasar de todos y hasta de uno mismo. Sigue siendo otro principio de conciencia. Así que lo pasamos muy bien y bendito sea el vodka negro.

Adictos a las tormentas

Quisiera escribir algo que fuera sencillo y diáfano, algo que se entendiera con facilidad y fuera agradable y hasta gracioso para todos los oídos, pero ya tengo colegas que hacen eso muy bien, y yo cuando no estoy follando tres veces diarias soy más profundo que las grutas del infierno.
Quemo y calo al mismo tiempo pero ello tampoco tiene ningún valor.
El valor es otra cosa, tomar un opción, llevar una decisión a cabo. Ir hasta las últimas consecuencias. Meter la cara en el barro. Meter la cara en el barro de un charco de vomito que produjo cualquiera. Miles. Eso en gran parte es aprender. Y aprender es tomar decisiones.
Siempre estamos al borde del precipicio que éstas nos producen. Perdemos la vida muchas veces por cinco minutos de tontería, por cinco minutos conjugamos nuestras vidas en lo que serán años, quizás existencias y hasta la necesidad total del devenir.
Por unos segundos de un discurrir diverso muchas veces lo condicionamos todo.
Yo he encontrado una raza distinta, unos cuantos seres que quieren vivir de presente y libres, que, al contrario, hacen por conocerse, -existen. Que tienen las anécdotas justas que contar para sacar unas risas sin comerse los minutos, que son capaces de percibir ideas y siguen haciéndolo aunque canse, que no tienen personas de las que hablar más que de ellos mismos. (Lo digo por Eleanor Roosevelt).
Nada de egocentrismos, porque estos seres son tan pequeños como una chispa, tan breves como un trueno, tan universales como una brisa - hablan “sin darse cuenta“ de TODO el mundo. No tienen la ignominia de considerarse en serio y de esta forma son las personas más serias que conozco.
La verdad es que son los más perdidos -yo me cuento, encontrados en su ausencia, ávidos de llenarse, reclamados para el común sin voz ninguna o con muchas voces, fascinados y coaccionados por aquello que les rodea. Pacientes en la angustia del existir intentando hacer digno cada momento.
Yo pienso que son sólo niños adictos a las tormentas... Si no perdiste tu chispa, si haces ruido con regularidad y de forma natural, si lanzas rayos cuando algo te puede, estás invitado a comer, o cenar, o a unas copas con el autor. Yo sólo me siento a gusto cuando se abren los cielos. :-)

La intensidad a veces sobrepasa los centímetros. Suelo.

Tener un buen miembro suele ser tan importante para un hombre como para una mujer sentirse deseada. Todos suelen medírselo una y otra vez o cualquier tipo de inseguridad como ésta. Las disfunciones en los temas sexuales o de atracción de lo deseado suelen ser una de la comidillas más perturbadoras y estúpidas del cerebro.
Sentimos multitud de impulsos negativos y positivos como decía Freud y yo por supuesto no voy a descubrir nada… sólo importa tener un buen miembro o ser deseable para el momento social, es como un principio de conciencia, es como un suelo desde el que los hombres/mujeres florecen más sentidos y veraces.
Diréis que hay gente a la que no le importa nada el sexo o que lo ven como una cosa menor: es porque la tienen pequeña y les hace ser inseguros o porque no se sienten deseadas, y lo mismo. Esto perturba hasta derroteros como el amor “romántico”, hasta la indigencia de quedarse sin mucho importante por “poca cosa” o por una cosa que no sabe donde pulsar para activar el atractivo como persona que tiene de seguro.
Lo he contado a muchas personas: los paganos, muchos de ellos, encontraban la trascendencia en el orgasmo y la comunión con lo deseado. Con el cristianismo toda esta verdad se fue a paseo.
A fin de cuentas eres el amor que eres capaz de dar y el amor no es sólo penetración o pulso. Pero las almas que sienten deseados sus cuerpos, por ellas y por otros, son más redondas. Como decían los paganos están en un grado de pureza superior. Belleza, se llama.
Yo te aconsejaría que aprendieras a follar bien, seas como seas, tío o tía, a desear….el tacto es lo más importante. Busca tus puntos fuertes y por supuesto busca la integridad en tu faceta sexual. Si no la tienes grande fóllate un pato como hacía Dalí, cómprate un coche grande y una casa grande o pide a Afrodita que tus besos sepan a gloria. Si te sientes poco deseada, es lo mismo. Hay que aprender a quererse sin cosas. Las cosas vienen luego.
Si empiezas por el amor a ti mismo al final serás un GURÚ de la existencia, la tengas grande seas gordita o tengas una boca que disguste algún oído. ENCONTRASE Y ACEPTARSE es la única manera de gustar. Yo la tengo grande, me he encontrado y acepto y, por supuesto, no le gusto a nadie. Debe ser la intensidad de lo que es estar loco. Es decir regirse por propios principios.
Dicen que los locos son esclavos, a veces, de su imaginación que les hace reinterpretar ciertas reglas. “Cómo lo hagan delimitará la condición del loco”. Yo estoy con Jung, soy esclavo de mi realidad porque estoy desnudo y no tengo miedo y tengo razón.

¿Sangre o entelequias?

En el embaucador sonido de esa canción estabas tú enterita, cocinada con tus muslos cálidos, dispuesta a un abrazo triple mortal. Mi vaso vacío casi rompía con los acordes netos de esta melodía
y no quería beber ninguna otra cosa. "Póngame otra copa que hoy vamos a volar". La canción seguía discurriendo y tus curvas se pintaban desde una puerca foto en mi mente haciéndola estremecer. Y sentía tu respiración remota y perdía las últimas gotas de mi brebaje en mis labios secos por ti. Qué ocurrencia que estuvieras tan lejana, que vivieses otros mundos completamente paralelos a los míos, no nos juntaba un país, ni una sociedad, ni nuestro lenguaje, yo sólo quería ser tu misma música. Sólo quería discurrir y tu estabas mucho más allá de los Océanos. No hay albatros que se quede a anidar en mi corazón requemado de apasionarse. Es como volar hacía una estrella que está demasiado cerca de un mar. Humo. Humo. Humo y más humo. “Nunca nos dejan ver las mismas cosas”.

La magia útil de las tres dimensiones.

A veces se tiene lo que no se parece. Suele suceder. A veces se hace lo que no se dice. A veces no se dice lo que parece y a veces no haces lo que sucede.
La magia es la única resolución a este complejo enunciado. La magia es el único poder superior a esto. Adelantarse a los actos de la vista con las manos penetrando la dimensión invisible.
Es un juego sin dilemas, sin medias, pero con seda, con más cariños de los que todos podemos imaginar. Porque es normal que asociemos la magia a poderes banales que da el dinero o la fama o el poder.
Los magos son de franco muy poderosos pero no lo parecen nada. Como en los libros de Tolkien. Ancianos un poco corvados y con barba. Con buen verbo pero ropajes usados. Los magos suelen ser los más humildes o los más locos -perorados por eso- como le ocurría al genial Diógenes o al enorme Tales.
He leído de magos que comían dos nueces al día y dormían cuatro horas sobre camas de sarmientos o de magos que se acostaban con tres putas a la semana.
Ser mago se puede ser con voluntad en cualquier estrato, en casi cualquier sentido, en esta dimensión es un pequeño estado de gracia. Como Benzema cuando controla la esfera con el exterior.
Contamos y cantamos muchas cosas sobre los magos pero no solemos ver la magia. Eso dirían muchos: La magia es invisible. Pero, Artistas, hay que saber ver en los actos más pequeños, entre los conductores suicidas del sabina canalla que patentaban un estilo de andar.
Muchos magos caen, muchos, la mayoría. Ese nivel de tensión interestelar, astral, dimensional y existencial les lleva al martirio, a la perdida total de la cordura, al descontrol de la vida bohemia, a los intrincados manantiales del mal o a las plúmbeas fuentes del bien.
¿Se convierte alguna vez todo en veneno?. Todos los magos pasan por el veneno y más tarde viven envenenados de sí mismos o de querencias tan importantes. Pero la dulzura o la estima o lo cordial siempre vive el karma de estos seres.
Se llamen Pablo Escobar o Marcial o Aristóteles, que era muy normalito. Hay magos que han dirigido al hombre hacía la ciencia, otros al arte, la filosofía, la política o la distensión. Estos son los más apreciados sin duda.
Ver magia en que lo que sucede suceda, en que se esté en los momentos determinados para la eternidad. ¿Qué poderes puede dar esto? En esta dimensión ninguno, mas que la seda que da el gusano, y “Borras ya traía la barrita de Potter” así que si quieren aprender magia miren a sus antepasados.

Qué sería del Sol

El Sol entra por mi ventana y se pinta todo con el mismo prisma de siempre. De cuando no está nublado. Va meciendo en una caricia mi piel con sus rayos de calentura. Las sustancias leves del cerebro van encajando en mis piezas de un puzzle por depurar.
La brisa va atrayendo las minúsculas motas de polvo hacía el interior. Iluminadas por el astro, pequeños meteoritos atmosféricos que se cuelan incluso por mis fosas nasales, por mis oídos, se posan en mis ojos que no dejan de parpadear como un semáforo que no te quiere dejar pasar.
Quiero abrirme al éter como un pájaro, volando hacía ningún suelo, sin más raigambre que la costumbre de la especie. El Sol invita a ello. La brisa me llevaría hacía el oriente, donde los ojos son más cálidos.

Como un buen pájaro, me sirvo un destornillador muy seco. Intento hacer memoria de cuándo noviembre fue primavera y escucho un epílogo grabado para televisión de un señor muy interesante, un catedrático, divisionista, cristiano, psicólogo y humanista que no sé si sabría que había de morir a los 94 en un noviembre con este calor. Hoy, de hecho, he estado a punto de bañarme en la piscina (Sólo por hacerme una foto para que vosotros la vierais).

Amor, lo que desprende el Sol es amor. Si no quisiese regalarse de forma tan indómita y nuclear no existiría. El mal trago a la vida sucede cuando empezamos a recatarnos.
Si venimos gritando al mundo por qué no seguir haciéndolo todo el rato.
Este Sol grita. Grita a alegría. Grita a la concordia de no saberse más que al tocar. Qué sería del Sol si estuviera en el abismo del vacío. No existiría.
¿Vitalistas? Todo se regala o caes en la necedad de ir juzgando lo que te pasa. Yo también aceptaría la cicuta pero no por la ley de los hombres. Su propia cicuta, más que ninguna, es no regalarse.
Que una sola visión sirva para enseñarnos el todo. Si encuentras 50 pavos por la calle, te los quedas. Haz lo mismo con todo lo demás. Puede que acabes siendo hermano del Sol.

Burning

Cien años pasaron y las fronteras, adornadas de cintas de colores, se las llevaba el viento. Se entretejían las neuronas de distintos cerebros y razas en lazos fuertes, tatuados en los árboles, hechos puente. Levantando edificios horizontales y verdes. El rojo no cabía por ningún sitio.
Quisieron cien años alumbrar al cabo al hombre de sus sueños. Quisieron cien años ver a su amado intemporal sentado, allí, en aquel banco de madera, viendo pasar los minutos. Acertando con cada coma de su aliento.
Hubo cien años benignos a la humanidad. Donde se encontraron sonrisas y se fecundaron los ánimos más atormentados con múltiplos de mariposas. Crecían l@s monarcas en cada rama de cada pequeña flor y todos emigrábamos al corazón de los otros. Donde todos los gusanos tenían un sustento digno. Donde la muerte era el mayor símbolo de pureza.

Mientras no llegue este tiempo seguiremos ardiendo.

La Clase. Datos concretos

Cantinela tras cantinela me voy quedando sordo. Como el pobre muchacho de la calle de los sueters usados y las alcachofas. Bajando y subiendo escaleras a grandes pasos. Rompiendo puertas al entornar los párpados con el walk-man a toda pastilla, gritando o sembrando macetas en aquella terraza soleada.
La vida es como un cumulonimbo de dimensiones desproporcionadas. Y nunca sabes por dónde llegará el chaparrón o si toda ella va a caer del cielo con el estrépito de un enorme trueno en tu vida.
La fuente del Rayo. Yo busco la fuente del Rayo. Ahí es donde mi hijo ha de mojarse los pies. También soy un poco del Rayo, por un amigo.
Espero que mi hijo lleve una vida más cómoda que yo, que disfrute del tiempo y que ría. Que ría después de haber cruzado el gesto unas cuantas veces. Que no hay sabiduría en la risa sin motivos pero la risa con sabiduría quiebra los cielos.
Cada día va el tiempo trepanado mi pequeño cerebro de homo sapiens, cada día mis espermatozoides huyen hacía un cielo de algodón cerca de mi cerebro queriendo hacerlo fértil y digno como para tener hijos realmente. Pero como un pequeño Príapo me golpeo con los rincones oscuros del alma, siempre con el falo…

¿Por qué ibas a ser escuchado, hijo mío? -te diría cualquier Padre. Hoy, no se escucha a los pájaros tras la cerca, en el huerto no corren insectos ni se mueve la hierba frente a la casa. ¿Por qué ibas a ser escuchado?. Y si fueras escuchado, ¿crees que alguien te agarraría? Necesitamos muchos más sócrates en este mundo o much@s más meretrices.

Sócrates, el antiguo, se ofrecía voluntario cuando había que quitar la vida a sus compañeros heridos sin remedio. Y se mostró voluntario a la muerte por la cicuta siendo acusado de forma injusta por cumplir la ley de su pueblo y no dar un mal ejemplo.. Sé que hoy lo harían todo con mira telescópica.

¿Y tu pito tiene amistades? ¿te pones cachonda con las miradas en el metro? ¿eres cercano o distante?….la verdad es que importa una mierda.

¿Si alguna vez aprendieras a prestar oídos? -te diría un buen padre. Yo no quiero quedarme sordo pero tampoco seguir escuchando. Ahora escucho algo de la doctrina Parot en el telediario. Y si hay culpables es porque hay ofendidos. Y si hay ofendidos hay desprecio por todos lados.

Desprecio del que se produce con oídos, sangre, lengua y corazón, el desprecio intelectual es igual de peligroso, pero también una herramienta. Hay que saber leer los signos.

No nos hagamos más sordos. Vamos a admirarnos por todo. Vamos a ayudar hasta la impertinencia. El desprecio, al menos, dejadlo para luego….Os va a llegar.

Y que ojala se escuchen nuestros pitos/vaginas en todas las verbenas. La clase no compite con, ni rebaja nada.

Filosofeando. La perfección

Creo que algún día acabaré no escribiendo sobre luces y sombras. Encontrándome entre el Astro y la Tierra o fuera de la influencia de ambos. Pintando con alguna realidad este espasmo entre lo físico, lo intelectual y lo espiritual.
No sufrir, no dañar… es tan difícil domar las entrañas del karma. Es tan difícil, a veces, hacerse a él. Conceder que es lo más sencillo, lo más bello, lo más letal o lo más trascendente lo que ocurre. Leibnitz decía que vivíamos en “el mejor de los mundos posibles“, yo diría en el único posible, en el único válido de puertas para adentro, en el que sólo se demuestra estando.
Yo ya he llegado al punto de no lamentarme por nada. Soy un buen borrego del destino. Un filosofastro listo para la horca de la elocuencia del medio y el ser.
“El ser y el tiempo”, tampoco creo que todo o algo se reduzca a eso. En realidad ni siquiera creo que nuestro tiempo sirva de nada o tenga más validez que la de un capricho de esta pequeña y tramada dimensión. Ni siquiera juzgo con quien compartirlo la mayoría de las veces. Cada cual tiene una historia bien correcta, errara, fuera más “bueno” o más “malo”.
Y tampoco me considero un nihilista. Yo celebro la vida casi todos, todos los días, como decía. Celebro las acciones y el amor que surge de muchas cosas. Celebro cualquier cosa. El odio… Si te roban, creeré que ése es tu karma. Debían robarte en ese momento, llevas un camino mucho más grande. Quizá no sea como decía el otro día, “Tú eres tú y tus circunstancias”. Quizás sea tú y las circunstancias del mundo, ¿no?. ¿Son realmente tuyas las circunstancias?. Caigo en la cuenta que, de remate, No.
La imposición del orden rige el Universo que conocemos, no vamos a pensar que seamos una excepción. Eso está muy manido….ya los griegos se creían el centro del Mundo o Europa pensaba que estaba anclada a una meseta rodeada por mares. El egocentrismo a la civilización que mejor le sienta es a la europea. Somos tan creídos, y estamos algunas veces en nuestro derecho, que el mundo se comporta así al completo por 300 mendas diestros y con un par que lucharon en la Termópilas. Y por una infinidad más que han luchado desde distintas posiciones.
“La filosofía ha muerto” decían. Y lo que a muerto, o se ha anquilosado, es la igualdad entre los hombres que nos hacía curiosos y hábiles. Porque nadie mira y remira algo que no sea su igual. Si eres demasiado grande mirará a otro lado, si eres demasiado pequeño se mirará el ombligo, si eres igual funcionará la santa y bendita fuerza que todavía nos mantiene en pie, una pizca de empatía. Pero, ¿para cuándo mirar con estos ojos?.
Para cuándo ayudar sin después, sin condiciones, para cuándo hacer uso del libre albedrío, para cuándo comportarnos como nos de la gana, cuándo dejará de importarnos nuestra propia vida o las amorfas reglas que la rigen para  contemplar que la importancia de todo está en el karma. Eso que sucede y que nos hace ser múltiples y que nos hace ser únicos. Vivir la unicidad de ser múltiples parece que ahora es cosa sólo de locos y parece también que es el único tipo de conciencia. No hay nada que nos separe de la perfección NUNCA, sólo de nuestro devenir cuando no le somos LEALES.

¿Posición dialéctica?

Yo pienso y pienso y como veis hablo cada vez de una cosa, cada vez con un humor, cada vez con una vista de posición diferente. Creo que eso es lo más interesante.
Por mucho que vayamos rigiendo una filosofía seguimos siendo humanos, seguimos llevados por la corriente, seguimos tocados por las circunstancias, seguimos persiguiendo el TODO, lo absoluto y a la vez cordial.
La verdad es que a estas alturas ya no sé si existe, no se si tendrá patrón tal marinería pero estoy seguro que soy patrón. Patrón de Altura, dice, no me lo invento.
Aunque, como todo el mundo dejado, no he recogido ni el titulo, al final algo regiremos.
En aquellos años aprendí mucho de estrellas, de mareas, lunas, tifones, puertas estancas o incendios. Está claro que nada se viene a menos. Está claro que no ha habido ningún cambio en mi vida en una eternidad de tiempo.
¿Circunstancias? ¿Dejar el odio? ¿Ensalzar el amor? ¿Aupar el pensamiento? ¿Acatar la ciencia? ¿o encontrar el sentido del alma? Tantas teorías para tan pocos interesados. Lo mejor ser tú, ser consciente y ser indiferente. Y lo más interesante darte cuenta que sólo eres al fin del cabo una posición dialéctica en un momento eterno.

Dos estratos, no más

La escultura es una bifonía espacial de la mente. Somos tan de dos lados que no sabemos ni siquiera disimularlo. Nuestro condicionamiento a la simetría nos hace grandes geómetras a todos. Geómetras no, expansivas maquinas de la bifocalidad.
Siempre un bien y un mal, un rico y un pobre, un lobo y un cordero. El juego de los contrarios llega a nuestra percepción visual misma.
El otro día miraba a una chica y no sabía qué pecho tenía más hermoso. Yo suelo tirar a la izquierda pero me gustan las noticias de los de derechas. La izquierda apunta a mi frente -pensaba yo.
Algún día nos enteraremos que la bifonía sólo es una herramienta válida para cosas como elegir pareja, elegir refresco o cerveza, o elegir traje. Quizás sirva también en lo que “esos locos bajitos” llaman arte. A fin de cuentas un pequeño juego, o más complejo, de contrarios.
Algún día caeremos en la cuenta que somos mucho más que contrarios, ellos sólo existen en nosotros, como diría un médico griego. Llegará el día en el que la bifocalidad no sea un problema, y espero que llegue pronto.
Los expertos en marketing dicen que el próximo estrato hacía la sociedad de la inconsciencia es arrendar a sus más tremendos errores y simplezas a otros órganos sensoriales como el olfato. Los billetes por ejemplo saldrán del cajero con aroma BBVA o Santander.
¿Huele peste ahora mismo en tu habitación? Quizás a veces sea un principio para empezar a conocerse a si mismo o para hacerse rico. El olor a santidad para luego.

Sedente

Tuve un rato una grata alegría,
En un día de furiosa tempestad,
Mis lisas velas las llevaron la mar
A un puerto de dulces compañías.

Había putas, faranduleros y pías.
Era un ingenio donde poder piratear.
No había corsarios que ablandar
Porque las coronas aquí no existían.

Y libre y sin pauta fui y encontré,
Embebido en ron de pura caña,
Dulces vientos que de allí surgían.

Y sin motivo ni ruta vislumbré
Que no había ni podía la patraña
Encontrar en el mascarón una guía.