Fábula de los tigres pollos

Tres tristes tigres comían arroz en un arrozal.
Era un arroz negruzco y humedecido,
Pero había cantidades ingentes de arroz
que un granjero codicioso habia acumulado.
Bajo el cielo que seguía aún azul y estrellado,
Los demás animales estaban tranquilos,
y aunque parecia bello y bien sencillo,
pronto y, poco a poco, comenzaron a enfermar.
El arroz contaminaba la selva como un polen malsano.
Y a su vez, las nagas, sigilosas, del barro,
Como brotes de humo que lleva el viento,
comenzaron a salir a los campos privados.
Y los animales comenzaron también a caer muertos
Por sus mordidas. Y lo mismo pasaba a los granjeros,
por sus malas artes.


Mientras la selva, en el aire, se iba esfumando,
Los tigres que comían arroz semipodrido y poroso
Vieron que las rayas de sus pieles empezaban a clarear,
Y se dieron cuenta que ya no eran mas que pollos.
Ahora que no le quedaban rayas ya no eran ni leonas.
Eran simples pollos gordos de arroz enmohecido.
Y los animales seguían enfermando,
Y enfermaba todo lo que contenía la selva.
Y todo lo que se observaba estaba empobrecido.
Hasta las nagas enfermaban, con sus mordidas,
Y perdían su brillo, su color y su agilidad.
Se volvían grises.


Y entonces el granjero cayo en la cuenta.
Los tigres ya no estaban codificados,
No había motivos para seguir llamándolos tigres.
Ni las nagas portaban ya, nunca, espíritus protectores.
Ni el arroz era blanco, ni los animales sanos.
Y se dio cuenta de que ya no era granjero,
Ni presa, ni cazador. El granjero se aburría,
Y se comió los pollos. Tuvo que comer de los cadáveres.
Y comió frutas podridas y su arroz negruzco.
Y sufrió terribles y vengativas enfermedades.
Y luego, saciado y ya harto. Escupió a sus vecinos.
Quemó sin pensarlo su hacienda y el arroz malsano.
Y el incendio se propago furioso a la selva.
Entonces se marchó y vagó y murió muchas veces.
Busco nuevos códigos, nuevas referencias,
Nuevos auspicios, nueva tierra y nuevas semillas.
Y, con el pasar del tiempo, volvió a sentirse hombre.