Sigo buscándote, entelequia,
Sensación de página en blanco,
Torpe reclamo de mi corazón,
Imagen soñada inexistente.
Sigues siendo para mí un lago,
Una superficie de agua muerta.
Rodeada de altas montañas,
Nevadas, de picos aciagos.
Escondidos entre las tinieblas,
Y las nubes de un mapa,
Sin coordenadas, ni referencias,
Sin cotas , ni carreteras, ni horizonte.
Eres un paisaje silencioso,
Una palabra que no sale
De los labios, una promesa
Que se lleva el levante,
Un cabello no llegado a mi cama.
Eres solo una entelequia vana,
que torturas insistente mi cabeza,
Y solo vives en mi arte.
No sé si seguir y esperarte,
Siga siendo motivo de locura,
O de belleza.
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